Барти смотрел на тело маггла и чувствовал, что в нём не осталось сил. Да, убийство прошло очень хорошо, даже превосходно, учитывая, что до этого он не применял на практике. Но не было ни радости, ни восхищения. Просто поглощающая изнутри пустота.
Тишина в ангаре стояла такая, что он слышал собственный пульс — глухие, размеренные удары в висках. Пахло ржавчиной, сыростью и кровью. Холодный воздух забирался под воротник, и он почувствовал, что пальцы на руках онемели то ли от холода, то ли от напряжения. Когда рука легла на плечо, Барти чуть было не вздрогнул, но вовремя собрался. Ладонь была тяжёлой. Он физически ощутил этот вес — не угрожающий, а словно закрепляющий его на месте. Его признали. Он больше не пустое место. Было в этом что-то притягательное. Барти мог бы испытать гордость, но пустота отнимала всё. Шею свело неприятным спазмом, и он сделал глубокий вдох, выдавая его за удовольствие.
Слова о свободе от отца, о том, что он перешагнул через всё это одним единственным заклинанием, возымели эффект. На мгновение перед глазами вспыхнуло лицо отца — не живое, а с газетной вырезки: надменное, холодное, осуждающее и тут же погасло. Барти широко улыбнулся, чувствуя облегчение. Наконец-то. Он ждал этого словно всю жизнь.
Предложение познакомиться с их Господином повисло в воздухе. Стать одним из них. Вот чего он хотел. Вот ради чего всё это было. И всё же на долю секунды его кольнула мысль: «А что теперь?». Он тут же подавил её. Сейчас не время сомневаться. Он свой выбор сделал.
Он медленно повернулся к собеседникам, расправил плечи. Палочку всё ещё сжимал в руке, но теперь этот жест ощущался иначе — не как готовность к атаке, а как доказательство.
— Страх? Это не то, что я испытываю. Я готов стать одним из вас.