Нет, в Аврорате не отправляют стажёров на сомнительные задания. И профессор Дамблдор не поручал Сохатому шарится по Лютному в одиночку. Наверное, он даже считает Поттеру странным просто там появляться. Мальчики из хороших семей развлекаются в других местах, а дела имеют — уж тем более!

Но сам Поттер там не считает. Когда сверху спустили ориентировку на очередного предположительно-Пожирателя, он не смог усидеть на месте. Вечер четверга, Лили в гостях, почему бы ему не прошвырнуться по злачным местам для таких, как они, эти негодяи и преступники, в качестве мини-мини-патруля? В гражданском, конечно. Кто-то же должен. Свои не станут сдавать никого из этих, даже если листовку с колдографией убийцы приклеить им на лоб. А у Поттера свободный вечер, ему как раз полезно прогуляться.

Знаете, почему? Потому что он не в себе от ярости. Кто-то скажет: сынок, это война, делай то, что должно, просто прими это как есть. Джей не может сидеть сложа руки — он делал большую ставку на закон. На силы энтузиастов. Но убийства и подрывы продолжаются, продолжаются пытки и похищения. Сколько будет продолжаться этот террор? Какие планы у врага? Сколько осталось на циферблате судьбы до кровавого захвата власти? Он сохраняет лицо, шутит, подбадривает друзей, только чувствует, как во время очередной реплики сквозь браваду сочится яд с клыков. Нельзя больше попускать им, нельзя допустить больше ни единой невинной жертвы. Неужели это непонятно? Как люди могут спать по ночам? Почему они не защищают свои дома, не выходят на улицы, чтобы найти и обезвредить? Им что, не за кого переживать? Вот у него Лили. У него друзья, единоборцы, родители. Ему некогда пить облепиховый чай с приятелями, хотя и тоже хочется.

Иногда кажется, что Поттеру и самому недалеко до непростиловки.

Переключить внимание на работу, на поиск деталей, расчёты, продумывание стратегии — это всегда помогает. Кто-то что-то прячет под полой... Что ж, это Лютный, тут каждому есть, что скрывать. Но наблюдение помогает освежиться, и Сохатый, уже и в самом деле будто прогуливающийся по переулку, ныряет в книжную лавку с неразборчивой, но явно не очень доброй вывеской — буквы вьются скалящейся змеёй.

Он не выглядит, как аврор: поверх клетчатой рубашки и абсолютно неволшебных джинсов накинута повседневная мантия обычного обитателя Волшебного Лондона, на носу очки, причёске далеко до прилизанной. Через плечо сумка, вот в ней уже аврорская форма. В таком виде ты не кажешься слишком подозрительным там, где быть подозрительный уместно. Ну, разве что джинсы. Они только недавно вошли в моду у молодёжи (далеко не у всякой).

Как всегда в таких местах свет тусклый, свозь запылённые окна он едва пробивается, а лампы с дрожащими едва-едва тлеющими фитилями освещают только прилавок. За прилавком — старая ведьма, она сидит сгорбленная на стуле и дремлет над вязанием. Из посетителей — один молодой человек.

— Регулус, а ты что здесь делаешь?! — тихо восклицает Поттер: он подошёл сзади к нему и полкам, а брат Сириуса резко развернулся и врезался в Сохатого плечом, уронив старый фолиант. Старуха не проснулась, только всхрапнула громко.

Подпись автора

No Rules, Great Scotch.