Сегодня - мой день.
Вокруг творится полная чушь: парочки с цветами, зачарованные сердечки, сверкающие ленточки. Весь замок будто захлебнулся в этом ванильном угаре. Запах приторный, воздух липкий от ожиданий, а валентинки с дурацкими признаниями летают по коридорам, словно совы решили устроить бунт и скинуть этот мусор на головы несчастных. Но мне всё равно.
Сегодня - особенный день.
В одной руке бархатная коробочка, в другой - абсолютная уверенность. Подарок идеален. Я не верю во всю эту прорицательную чушь, но одно - одно-единственное - пророчество совершенно точно реально. И сегодня Нарцисса Блэк это осознает.
Я уже представляю, как всё пойдёт.
Подхожу, вытаскиваю коробочку, раскрываю, показываю. Просто знак судьбы. Она замирает, ошеломлённая, смотрит то на меня, то на подарок, и, возможно, впервые за всю свою жизнь теряет дар речи. Я прищуриваюсь, с улыбкой наблюдая, как в её голове строится идеальная картина, как она складывает два плюс два.
Блэк, я, конечно, не верю в эту ерунду… но тебе пора признать, что ты создана для меня.
Она отвернётся. Сделает вид, что ей всё равно.
Но я-то вижу.
Я-то знаю.
Она поднимет бровь, закатит глаза, что-то язвительное бросит в ответ, но я уже буду стоять победителем. Потому что теперь она будет думать обо мне.

Настолько идеальный момент, что я даже слегка забываю о том, что только что выиграл войну с этим тупым куском перьев. На этот раз я не проиграл.
Руки поцарапаны, волосы чуть растрёпаны, но настроение отличное.
Я чувствую себя великолепно. Мне не нужны никакие проклятые валентинки, когда у меня в руках судьба, а в голове уже сложен идеальный сценарий.
Иду по замку, свищу себе под нос, мысленно раскладываю рейвенкловцев по койкам в больничном крыле.
МакКенна? Минус зубы.
Картрайт? Минус сознание.
Фергюсон? Минус гордость.
Да, надо будет посоветоваться со Стивеном. Не то чтобы мне нужно было одобрение, но лучше заручиться в игре поддержкой капитана, пока не стал капитаном сам.
Вот это будет момент.
Я уже вижу себя в ванной для старост, растянувшегося в пене, с бокалом в руке, пока остальные тусят в ваннах на первом этаже, как простолюдины.
Моя ухмылка становится шире.
Я уже почти чувствую запах победы…

Пока не вижу ЭТО.
Я замираю.
Грудь сжимается, пульс грохочет в ушах, и на какую-то секунду я чувствую, как внутри закипает что-то тёмное, необъяснимое, но абсолютно разрушительное.
Что. Это. ТАКОЕ?!
Все мысли исчезают.
Мир замирает.
Я моргаю.
Раз.
Два.
Голова гудит. Мысли, обычно резкие, как лезвия, теперь хаотичны. Они мечутся, сталкиваются друг с другом, как проклятые драконы в бурю.
Я не могу ни говорить, ни думать.
Только смотреть.
Я сжимаю веки, медленно открываю.
НИ-ЧЕ-ГО НЕ ИЗМЕНИЛОСЬ!
ЭТО всё ещё там.
ЭТО - СРЕДИ ВСЕХ!
ОТКРЫТО!
Нагло. Без стыда.
Это плевок в лицо. Это осквернение всего, что я есть. Это удар, разящий в самую гордость.
Внутри всё кричит, требует мести, требует крови, требует разнести этот позор в клочья, пока от него не останется даже пепла.
Как?! Как?! Как ЭТО произошло в МОЙ день?!
Это не просто слабость. Это преступление.
Стоит. Говорит. Кивает. Смеётся.
Будто бы это нормально. Будто бы я не вижу, как рушится всё, что имеет значение.

Грудь сжимается, руки судорожно напрягаются.
Это грязь, это грех, это гниль, вросшая в мой идеальный день.
Я достаю палочку.
Я уничтожу всё это до основания.
Я сотру эту картину с лица земли.
Я сломаю, разобью, растопчу, испепелю.
Но нет.
НЕ-ЕТ.
Я не дам им этого.
Не сейчас.

Я разворачиваюсь.
Со всех ног несусь в подземелье.
Дыхание тяжёлое, шаги гулко отдаются в каменных стенах эхом.
Я не слышу ничего, кроме бешеного стука крови в висках.
Пароль, быстрее. Салазаровый пароль.
Гостиная распахивается передо мной, но я даже не замечаю взглядов, которые ловят моё состояние.
Я не смотрю ни на кого.
Меня не интересует, кто здесь сидит, кто что говорит, какие любопытные глаза провожают меня.
Я иду прямо к девчачьей спальне пятого курса.
Не слышу, как гулко отдаётся в гостиной мой шаг.
Не вижу, как шарахаются первокурсники.
Не чувствую, как воздух обжигает лёгкие, потому что я... потому что я - это пламя, это ярость, это...
БУМ-БУМ-БУМ-БУМ-БУМ.
Кулак с силой врезается в дверь.
- Блэк! Блэк! Блэк! Блэк! БЛЭК!
Грудь вздымается, губы скрипят от напряжения, мысли бьются в голове безумным вихрем.

Подпись автора

Дверь не открывается.
Грудь вздымается, пальцы сжаты в кулаки, мысли бурлят, ударяя в виски тяжёлым гулом. Я ещё раз заношу руку, чтобы вломиться в дверь, если понадобится.
Но тут за спиной раздаётся плавное, будто чуть ленивое прокашливание.
Мои плечи рефлекторно дёргаются, но я не оборачиваюсь сразу.
Я моргаю, всё ещё глядя на дверь, потом медленно поворачиваю голову.
Она стоит там. Никакая не спальня, не закрытая дверь, не стены, которые мне пришлось бы пробивать кулаками. Просто она.
Всё внутри обрывается. Весь хаос, гнев, бешенство – исчезает. Я забываю, зачем сюда примчался, почему так запыхтелся, зачем стучал в дверь, будто хотел снести её к Салазару. Она просто стоит передо мной. Я не вижу розовых лент, валентинок, ничего из этого дешёвого театра, который устроили по всему замку. Я вижу только её.
Её светлые волосы ложатся на плечи идеально, будто каждый локон выверен заклинанием с "Американской чаровницы". Глаза смотрят, но в них нет раздражения.
Я знаю этот взгляд. Видел его тысячи раз. Но почему именно сейчас он кажется самым прекрасным, что есть в этом замке?
О Салазар, какая же она красивая!
Я забываю, почему был так зол. Что вообще происходило за последние пять минут? Я чуть не снёс дверь, ворвался сюда, как ураган, сжигал злость в кулаках – а теперь просто стою и смотрю на неё, как идиот.
Ну и плевать. Я всё равно не отрываю взгляда.
Она что-то говорит. Я вижу, как её губы шевелятся, но не слышу ни слова. Я её вообще не слушаю.
Ещё наслушаюсь за всю жизнь.
Она может сказать всё, что угодно. Что я сошёл с ума. Что веду себя, как дикий маньяк. Что ещё одно подобное представление – и она лично отведёт меня к Слагхорну.
Но я не слышу ничего. Я просто смотрю на неё.
И отлично осознаю, как это выглядит со стороны.
Я стою перед дверью её спальни, взъерошенный, тяжело дышащий, с дикой искрой в глазах, в то время как весь мир вокруг нас будто застыл. И вдруг понимаю, что выгляжу…
Нет.
Это даже не важно.
Я поднимаю руку, проводя ладонью по волосам, будто пытаюсь привести себя в порядок.
- Я… Эм… Привет.
Салазаровы ботинки!
Соберись, Трэмбли.
Я прочищаю горло, щурюсь, ухмыляюсь, будто всё так и было задумано.
- Я думал, ты в спальне. Поэтому… стучал.
Я вздыхаю, быстро моргаю и тут…
Вспоминаю.
Вспоминаю всё.
Почему прибежал сюда, почему несся так, что сбил пару первокурсников по дороге, почему в груди полыхала такая ярость, что пальцы сами тянулись к палочке.
Губы сами собой растягиваются в улыбке, сердце пропускает удар, а потом резко ускоряется.
Тело напрягается.
Нет.
Не напряжение.
Гнев.
Чистый, яркий, неумолимый.
Она должна это увидеть.
Она должна понять, какой ужас произошёл в этом замке.

Подпись автора

Я всё ещё перевариваю как она оказалась за моей спиной, пытаясь соотнести этот факт с реальностью. Она не выходит из спальни, не открывает дверь после моего оглушительного стука, не смотрит на меня сверху вниз с вечным выражением раздражённого превосходства. Она просто уже здесь. Смотрит на меня. Спокойная, бесконечно уставшая, с этим бледным, почти прозрачным лицом и голосом, в котором нет и намёка на её обычную колкость.
Она пожимает плечами, будто это ничего не значит. Её глаза мутноваты, а голос звучит так, будто она говорит через плотный слой ваты.
Что с ней?
Я знаю этот взгляд. Видел его у людей, которых довели до предела, у тех, кто больше не сопротивляется, а просто плывёт по течению, даже если оно несёт их в пропасть.
Но это же Блэк!
Нарцисса Блэк не плывёт по течению. Она сама течёт куда захочет, и если река не совпадает с её направлением, она просто меняет ландшафт.
Она не должна выглядеть так.
Это что, опять из-за этого проклятого праздника?
Я, конечно, понимал, что День Святого Валентина – мерзость из мерзостей, но не настолько же, чтобы превращать людей в тени самих себя. Мои мысли скачут, зацепившись за этот странный момент, и я почти теряю цель.
А потом она спрашивает, чего я хотел. Я моргаю.
Она сравнивает меня с мандрагорой и морщится. Я почти слышу этот пронзительный визг в ушах, который, кажется, преследует нас всех с первого курса.
И... она спрашивает меня о валентинке!? Она хотела, чтобы я подарил ей валентинку!?
Я замираю.
Какого, мать его, Мордреда? Какая к Салазару валентинка?!
Я моргаю ещё раз, чувствую, как грудь снова заполняет тёплая, распирающая, яростная волна гнева.
Нет.
НЕ-ЕТ.
Её голос звучит лениво, почти безразлично, но каждое слово врезается мне под рёбра, как кинжал.
Какого Салазара? Какого Салазара она думает, что я пришёл вручать ей валентинку?! Она думает, что я выбрал этот день, этот момент, чтобы сунуть ей какую-нибудь завалявшуюся открытку, как последний идиот?!
Это не просто обидно. Это оскорбительно. Это ПЛЕВОК в лицо!
- Трэмбли не дарят женщинам кусок бумаги. Я подготовил достойный подарок, но сейчас важно не это.
Я снова вспоминаю, почему я здесь. Почему только что готов был снести дверь. Почему кровь гремела в ушах. Почему я бросил всё и помчался сюда, перепрыгивая через ступеньки.
Я помню картину, которая выжгла мне глаза, которая впилась в мой разум, как яд, которая лишила меня последней капли спокойствия.
Она должна это увидеть.
Она должна понять, какое преступление произошло в этом замке. Какой позор, какое унижение, какое кощунство.
Я резко подаюсь вперёд, хватаю её за руку.
- Блэк, ты должна это увидеть.
Моя хватка крепкая, уверенная, не терпящая отказа. Я разворачиваюсь, делаю шаг вперёд, будто намерен утащить её в пекло этого ужаса.
Она может отдёрнуть руку. Может остаться стоять на месте. Может вырвать пальцы и отойти на шаг назад.
Я не уточняю.
Я просто готовлюсь сделать ещё шаг вперёд.
И говорю:
- Не переживай. Я обо всём позабочусь.
Голос твёрдый, спокойный. Почти утешительный. Как будто я только что не был на грани убийства. Как будто я только что не бежал сюда с желанием уничтожить чью-то жизнь. Как будто это просто ещё один день в замке.
Но нет.
Какой же ужас.
Какой кошмар.
Мне потом надо будет попросить декана стереть мне память об увиденном.

Подпись автора

Я не обращаю внимания на её замешательство. Может, её внезапно посетила гениальная мысль. Может, она просто задумалась о чём-то своём. А может, я просто не хочу замечать, что её пальцы только что были в моей руке.
Холодные. Приятно холодные.
Вот так бы и держать весь день.
Но ничего. Она увидит подарок - и будут и руки держаться, и целоваться. Пророчество же не врет.
На вопрос о подарке я не отвечаю. Её ладонь больше не в моей руке, но я не тянусь обратно. Я знаю, что она уже скоро сама захочет этого.
Но вот что меня действительно застаёт врасплох, так это её следующий вопрос.
Я моргаю.
Какого, мать его, Салазара?
Откуда она знает?
Я не падаю с метлы. Вообще. Я - лучший загонщик в этой школе.
Но вот факт - вчера я всё-таки упал. Врезался головой прямо в кольцо, когда закладывал крутой вираж на скорости.
И теперь Нарцисса Блэк знает об этом.
Как?!
И тут до меня доходит.
Эмма. Ванити.
Эта грымза. Единственная, кто мог разнести эту информацию.
Вот ведь змеиная душонка. Уже сейчас устраняет единственного конкурента за капитанскую повязку в следующем году. Когда из всей команды останемся только я и она.
Но ничего страшного. Упасть не стыдно. Стыдно не подняться.
Боль делает мужчину сильнее, а сильный мужчина возвеличивается над всем миром.
А Ванити… Ну, ничего страшного. Я выбью с её головы капитанские амбиции на следующей тренировке.
Бладжером по метле.
Посмотрим, как она выступит против Рейвенкло, летая на школьной дешёвке. Хотя метла у неё и так - не блеск.
И в этот момент, вопреки бушующему внутри гневу, совершенно неожиданно для себя ухмыляюсь.
- Упал.
Медленно киваю, словно размышляя над этим фактом.
- Но рехнулся не из-за этого, а когда увидел новую мантию Дамблдора.
На секунду я даже забываю о своей ярости. Потому что, серьёзно, та тряпка, в которой я встретил его на втором этаже - это преступление против магического мира.
- Ты бы видела.
Я делаю паузу, качаю головой, будто мне искренне больно это вспоминать.
- Клянусь, Блэк, после этого уже ничего не страшно.
Мне кажется, что уголок её губ чуть дёргается. Может, мне показалось, а может, она действительно едва заметно скривилась, сдерживая усмешку.
Но это не меняет сути.
Я не могу отвлекаться.
Она может говорить, что хочет, может язвить, может пытаться отстраниться от меня, но это ничего не меняет.
Я не собираюсь останавливаться.
Я не собираюсь объясняться.
Я не собираюсь давать ей возможность уйти.
Она должна это увидеть. Она должна понять, что произошло.
Я снова делаю шаг вперёд. Я не протягиваю руку, не хватаю её снова. Я просто смотрю ей в глаза, а в моих - буря, которая не утихла ни на секунду.
- Просто иди за мной, Блэк.
Она может возразить, может сказать, что ей всё равно.
Я щурюсь, ухмыляюсь.
- Я мог бы рассказать, но ты мне не поверишь.
Я снова делаю шаг, сокращая дистанцию.
- И обидишься.
Я наклоняю голову набок, ловлю её взгляд.
- Пошли же. Ну!

Отредактировано Mason Tremblay (2025-02-28 14:56:13)

Подпись автора

Она замирает. На секунду. Брови чуть ползут вверх, губы приоткрываются, в глазах - недоумение, сомнение, вопрос.
Я тоже прищуриваюсь. Серьёзно? Она правда думает, что это как-то меня задевает? Что я рухну под тяжестью её ожиданий? Я и есть лучший. А лучшие тоже падают. Просто другие остаются в грязи, а я поднимаюсь. Я поднимусь всегда. И она ещё увидит это, когда я уничтожу на поле команду Рейвенкло. Единолично.
Я не отвечаю, не даю ни малейшего намёка на то, что этот разговор меня хоть каплю волнует. Хотя внутри, если честно, кипит. Какого Салазара, она вообще считает, что я бы устроил весь этот шум ради какой-то мантии Дамблдора?! Она правда думает, что я примчался в таком виде, стучал в дверь так, будто замок горит, тащил её за руку - и всё это ради куска ткани?!
Я даже не сразу нахожу, что сказать. Её лицо говорит само за себя. Она действительно так думает. Какая к Салазару мантия?! Я вздыхаю, щурюсь, смотрю прямо в её глаза.
- Блэк.
Мой голос ровный, ленивый, будто мне вообще всё равно.
- Если бы я устраивал подобное каждый раз, когда Дамблдор надевает что-то нелепое, ты бы меня вообще не видела вне этой двери.
Я не двигаюсь. Её пальцы касаются двери - лёгкое, едва заметное движение. Она ждёт, что я уйду? Что я скажу: "Да, Блэк, конечно, извиняюсь за беспокойство" - и удалюсь прочь?
Но нет. НЕ-ЕТ. Я не собираюсь отступать.
Я делаю шаг вперёд - уверенно, плавно, намеренно.
- Ты, конечно, можешь остаться здесь, в своём коконе.
Делаю паузу, чуть склоняю голову набок. Ловлю момент, даю ей возможность подумать, почувствовать, что сейчас она сама себя загоняет в угол. Затем вытаскиваю из кармана подарок. Коробочка - маленькая, бархатная, тёмно-зелёная. Я не говорю, что внутри. Пусть открывает сама.
- Это тебе. Не валентинка.
Она может не брать, может подержать в руке и вернуть, может открыть сразу или позже, когда меня уже не будет рядом. Но внутри - мой след.
Я достал этим дядю, пока он не сдался и не отвёл меня к гоблинам. Я не взял первое попавшееся золото, не выбрал случайный камень. Я часами спорил с ювелирами, требовал, чтобы змея выглядела живой, чтобы жемчужина ловила свет так, как мне надо, чтобы магия была ненавязчивой, но неизбежной. Теперь, когда я рядом, жемчужина едва заметно мерцает зелёным, отражая моё присутствие.
Я знаю, что она это заметит.
Я знаю, что если наденет, то каждый раз, когда свечение дрогнет, она вспомнит, что это не просто украшение.
Она может делать вид, что не придаёт этому значения, может назвать случайностью, но однажды посмотрит на кулон, увидит, как жемчужина оживает, и поймёт: я здесь.
Я позволяю себе ленивую ухмылку.

Подпись автора

Она собирается открыть подарок.
Прямо здесь. Прямо сейчас.
Мой желудок тут же делает какой-то нелепый кульбит. Чего ради? Я же сам только что вручил ей эту коробочку! Я этого и хотел! Или… не хотел? Нет, хотел. Или всё-таки не хотел?!
А что если ей не понравится? Что если она посмотрит на него с этим своим вечным высокомерным выражением лица, закроет коробку и молча вернёт мне обратно? Я не краснею. Я точно не краснею. Но почему-то хочется сделать шаг назад, просто на всякий случай.
И тут в голову бьёт новая мысль. А если прямо сейчас эта маленькая сова Вив выйдет из спальни и увидит всё это?! Вот это будет катастрофа. Она начнёт ехидно хихикать, как она умеет, будет тыкать пальцем в мой подарок, потом в меня…
Нет.
НЕ-ЕТ.
Я люблю, когда смеются над моими шутками.
Но не надо мной.
Я прикусываю язык, нервно потираю шею и говорю первое, что приходит в голову.
- Ну, в гоблинов.
Что? Я даже сам не сразу понимаю, что сказал. Она смотрит на меня, и я быстро нахожу продолжение.
- Ну, у них такая работа - делать разные вещи. Они ещё врать любят.
Что?! Почему я объясняю ей, кто такие гоблины?! Я должен был сказать что-то крутое, что-то остроумное, что-то, что заставит её вспыхнуть от интереса, а не… вот это.
Я быстро сглатываю, делаю вид, что всё так и было задумано, и перевожу взгляд в сторону.
- Я видел Андромеду Блэк.
Как-то вдруг, без паузы, без предупреждения. Я даже сам не понимаю, почему сказал это, но теперь уже поздно. Я делаю вид, что просто с интересом изучаю узоры на стенах, но на самом деле думаю: почему они такие разные?
Старшая Блэк выглядит странной, как будто знает больше, чем говорит. И глаза тёмные. Нарцисса - добрая и светлая. А этот малыш с Гриффиндора… он вообще отдельная загадка.
Какая-то слишком разная семья. Ну хоть у Нарциссы имя красивое. А то у них там одна астрономия. Они что, правда считают, что это нормально?
- Твою старшую сестру, во дворе, ну там где из нашего подвала во двор выходить.
Я всё ещё смотрю в сторону, ковыряю ногтем край манжета. Я не знаю, интересно ли ей это. Я не знаю, стоит ли вообще об этом говорить. Но мне чисто по-человечески странно.
Почему у кого-то три совершенно разные сестры? Как так получилось?
Я снова смотрю на неё, щурюсь, пытаясь понять, что у неё сейчас на лице. Подарок она ещё держит. Коробочка не лежит в спальне, не исчезла в кармане - она остаётся у неё в руках.

Подпись автора

Она фыркает. О, ну конечно.
Я даже не знаю, зачем это сказал про гоблинов. Но я быстро оправдываюсь перед собой. Это не я туплю, это она действует на меня странно. Я щурюсь, незаметно изучая её лицо. Она смотрит на кулон, но уже не так, как секунду назад.
Вот же Салазар.
Я только что думал, что всё идёт идеально. Что она точно оценила подарок. Что вот-вот скажет что-то вроде "Ну, Трэмбли, не ожидала, ты меня удивил. Я тебя люблю." Ну, или хотя бы просто не сделает кислую мину. Но нет.
Я что-то не так сказал? Я пробегаюсь в голове по разговору. Нет, вроде ничего лишнего. Разве что… Андромеда. Я сказал, что видел Андромеду. И вот теперь она странная.
Я чувствую, как что-то внутри напрягается. Она молчит слишком долго. Я не перебиваю её молчание. Просто жду. Секунда. Две. Три. Наконец, она поднимает на меня взгляд. Её голос звучит так, будто я только что сказал что-то совершенно невозможное.
Я медленно киваю.
Окей, что за реакция? Это же просто факт. Она ведёт себя, как будто я увидел её старшую сестру в аду, а не в школьном дворе. Я щурюсь, слегка наклоняю голову.
- Ну да.
Ого. Теперь она и говорить начала странно. Очень медленно. Так, как будто пытается разложить слова по кусочкам, как я говорю с грязнокровками.
Я не знаю, что именно я только что зацепил, но это что-то важное. Она нервничает. Не как тогда, когда злится, не как тогда, когда раздражается. Нет. Сейчас что-то другое. Она делает вид, что ей вообще всё равно, но я вижу, как уголки её губ чуть дрогнули.
А потом… Бац. Полный самоконтроль. Словно секунду назад её даже не выбивало из равновесия.
О, вот это уже по-нашему.
Я замечаю, как она перехватывает контроль над разговором. Как будто это я теперь должен что-то объяснять. Как будто это я теперь под подозрением. И вот тут меня накрывает странное ощущение.
Как будто я случайно наткнулся на секрет, которого вообще не должен был знать. Как будто просто шёл себе, никого не трогал, а теперь уже в шаге от того, чтобы влипнуть в какую-то запутанную семейную историю.
А мне это надо?
Я делаю короткий вдох, ухмыляюсь.
- И она ворковала с гриффиндорцем.
Она, наверное, сейчас скажет, что это вообще не моё дело.
Но это моё дело! Это дело всех волшебников.
Продолжаю, пока она не успела меня перебить.
- По лицу видно, что благородства в нём как в нас маггловской крови. Она, наверняка, просто издевается над бедолагой, думает это смешно. Но это не смешно! Вон ваш малыш с Гриффиндора, насмотрелся на сестру и теперь сидит в Большом Зале с сопляком, у которого окна на глазах. Окна!
О да. Теперь пусть она знает, насколько всё серьёзно. Это уже не просто школьные глупости. Это война за выживание нашего вида.

Отредактировано Mason Tremblay (2025-03-14 13:41:05)

Подпись автора

Она слушает. Спокойно, внимательно, слишком внимательно.
Я говорил, не давая ей перебить, но она и не пытается. Не закатывает глаза. Не обрывает фразами в стиле "Мейсон, ты несёшь бред." Просто слушает. И это подозрительно.
Потом усмехается. Говорит о моих галлюцинациях.
Я резко прищуриваюсь.
Вот ведь…
А потом она продолжает. Говорит, что это меня не касается.
Ох.
Вот мы и здесь. Вот мы и пришли к этому.
Я чувствую, как во мне медленно загорается раздражение. Меня всегда это бесило. Эти "не твоё дело", "не лезь", "не касайся"…
Как будто если я не замечу, то проблема исчезнет.
Как будто то, что я молчу, делает ситуацию нормальной.
Но прежде чем я открываю рот, она говорит то, что выбивает из меня весь злой запал.
Голос спокойный, ровный.
Но чем-то острый. Как остриё клинка, которое проходит сквозь броню, не ломая её.
И внутри всё сжимается ещё сильнее. Как будто меня вытолкнули из игры, даже не дав сделать первый ход.
Потому что она даже не пытается доказать, что я не прав. Не доказывает, что я всё перепутал. Она просто ставит точку.
Я открываю рот, чтобы что-то сказать… Но она опережает меня. Благодарит за подарок.
Что?
Я моргаю.
Окей, резкая смена темы. Я вижу, что кулон ей действительно нравится. И это…
Это правильно. Это так и должно быть.
Она делает паузу.
Я ухмыляюсь. "Неплохо", да? То есть, я ломал голову, выбирал идеальный камень, требовал, чтобы змея выглядела так, будто может ожить, загонял гоблинов до истерики… и всё это "неплохо"? Ну конечно, Блэк. Ты даже не представляешь, какой это комплимент.
Я собираюсь что-то сказать, но тут…
Она наклоняется.
Что?
Ближе.
Что?
Ещё ближе.
Что?!
Что происходит? Что она делает?
Она же не собирается…
И в следующую секунду её губы касаются моей щеки.
Коротко. Быстро. Невесомо. Но достаточно, чтобы я офигел. В голове происходит абсолютный сбой.
Я чувствую, как что-то внутри меня рвётся, как бладжер, сорвавшийся с ящика.
Бум.
Я не шевелюсь.
Я не двигаюсь.
Я не дышу.
Просто пытаюсь осознать, что только что произошло. Я чувствую, как щека слегка горит.

Подпись автора

Я не двигаюсь.
Не моргаю. Не дышу.
Может, даже не живу.
Вообще, довольно сложно сказать, жив я или нет, когда у меня только что случился выброс сознания в космос.
Меня поцеловала Нарцисса Блэк.
Что? Что. Что?!
Что только что произошло?
Меня только что поцеловала Нарцисса Блэк.
Не наспех, не шутя, а по-настоящему.
Ладно, почти по-настоящему.
Ну окей, это был просто чмок в щёку, но я что - виноват, что не в губы?
Я бы сейчас что-то сказал. Но, кажется, забыл, как это делается.
Вообще-то, я знаю, как это обычно бывает.
Обычно это я - тот, кто всех выбивает из метлы. Кто заставляет других нервничать. Кто ухмыляется, делает небрежное движение рукой и идёт дальше, оставляя за собой бардак.
Но сейчас бардак внутри меня.
Что с этим делать?
Как дышать?
Как жить?
Я даже не успеваю прийти в себя, как в поле моего зрения появляется её рука. Она машет перед моими глазами.
Спрашивает как я.
А я никак.
Я вообще не существую. Я растворился в воздухе, испарился, стал миражом. Как будто моя метла резко потеряла управление, хвостовое перо вылетело, а торможение отказало.
Срочно нужна замена снаряжения.
Я. Не. Думаю.
Я. Не. Могу. Думать.
Я слышу, как она говорит что-то ещё.
Что-то про…
Не думать?
Не понимать?
А, нет.
Говорит не думать, что это что-то должно значить.
Она кричит.
Резко.
Слишком громко.
Я вздрагиваю.
Она тоже.
Она даже сама этого не ожидала.
О, вот оно.
Вот это я понимаю.
Вот тут уже знакомая территория.
Она тоже в шоке.
Она не до конца понимает, зачем это сделала.
И вот этот момент я не могу не использовать.
Медленно, очень медленно, будто только что вернулся с того света, я перевожу на неё взгляд. Щурюсь.
Губы дрожат…
Нет, не от эмоций.
От усмешки.
Медленно, очень медленно, я наклоняю голову набок.
- А что, по-твоему, должен значить простой чмок в щёчку, Блэк? Не фантазируй.

Подпись автора