С утра всё идёт через жопу.
Не в плохом смысле - в абсурдном. В таком, где ты вроде как жив, дышишь, двигаешься, а ощущение, будто ты персонаж чужого сна.
Например - стою в ванной, смотрю на себя в зеркало. Минуты три. Просто смотрю. А потом такой:
- А… эм… я тут что делаю?
Я не помню.
И это не ой, провал в памяти, как же я напился, а вот именно дыра, вейла.
Пусто.
Зато башка болит так, будто меня ночью били кирпичом, потом нассали на это место и снова били.
Затылок пульсирует, виски давит, глаза слезятся от дневного света. Стоит резко повернуться - и всё, мир как на льду: скользит и опрокидывается.
Сердце то летит как бешеное, то вроде замирает. Мне даже один раз показалось, что я слова не могу нормально связать. Я пытался сказать "чай", а сказал "чар". Или "шар". Или вообще что-то невнятное.
Я… не знаю, что со мной.
Серьёзно. Я ж не какой-то полукровный дохляк. Кровь более двадцати поколений магов оберегает меня от любой заразы. Вчера же, Салазар возьми, я дрался. Магия летела, стены горели, я был в своём элементе. Я чувствовал, как кровь бурлит, как энергия пульсирует в каждом заклинании… А теперь?
Теперь я сижу на скамейке, запихиваю в себя какой-то дерьмовый круассан и думаю:
Вот стопудово порча. Какая-то мразота из этих грязнокровок под шумок наложила. Пока я сражался, она сзади что-то шептала, плела. Уверен. Эти крысы так и делают. Плюют в спину, когда ты не видишь.
Я мотаю головой, мне становится хуже.
Окей.
Значит, мне нужно в больницу. Настоящую. Волшебную. С анализами, проклятьями, всеми этими зельями и профессиональными истеричками в халатах.
Уверенной походкой захожу в… ну, вроде как магазин. На витрине огромная вывеска:
"Чист и Лозоход лимитед".
Нормально, да? Звучит, будто тут продают швабры и бабкиных духов.
Здание - как будто его кто-то когда-то построил, потом проклял, потом забыл, а потом обоссал. Кирпичи выщерблены, окна пыльные, вывеска с надписью "Закрыто на ремонт" болтается на ржавых цепях.
А витрины…
Оооо, витрины!
В них стоят облезлые манекены в париках, которые могли быть модными только при Мерлине. Один манекен - просто рейвенкловский ужас. Женский, с отклеенными ресницами и зелёным фартучком из нейлона, прикрывающим только… ну, почти ничего.
Рядом с ней какие-то тряпичные зомби в лиловых плащах.
Вот она - магическая медицина, мать её.
Помещение встречает меня запахом чего-то дезинфицированного, но не медицинского, а скорее как у пожилой ведьмы в шкафу.
На стенах плакаты:
"Чистый котёл - счастливый пациент!",
"Самолечение - это самоубийство!",
Салазар, у кого вообще чувство юмора тут такое? Или это серьёзно?..
Я осматриваюсь. Ищу глазами регистратуру, как вдруг - дзынь!
Открывается лифт.
Не думая, я бросаюсь вперёд, пролетаю последние шаги и влетаю в кабину прямо в момент, когда двери уже собирались захлопнуться.
Успел. Выдыхаю.
Опираюсь ладонью на стену. В глазах плывёт.
Внутри уже кто-то есть.
Ведьма.
Чужая.
Красивая? Может быть. Не уверен. Я вообще плохо вижу - будто глазные окна Поттера кто-то вымазал в мёде с горчицей и надел на меня.
- Бонжур, эм… - я качаю головой. - Я... короче, тут есть этаж "порчи"?
- Мой первый раз в богадельне, - добавляю, пытаясь ухмыльнуться. Выходит как у идиота после удара лопатой.
Кто знает, может, день станет интереснее.
Или я сдохну в этом лифте.
Тоже вариант.

Подпись автора