Петуния слушала его и чувствовала, как внутри неё что-то странно переворачивается. Он не просто не высмеял её — он словно… понял? Принял всерьёз? Словно её маленькие, никому не нужные мечты о банках на полке и светлых стенах были чем-то важным. И это было так…приятно.
Встретить подходящего человека. Того, с кем захочется всё это создавать.
Эти слова повисли в воздухе, тяжёлые и сладкие, как патока. Петуния смотрела в окно, на проплывающие мимо улицы, но не видела их. Она видела другое: кухню. Светлую, просторную. Медные кастрюли, которые она полирует до блеска. И он, Вернон Дурсли, входит, поправляет галстук, садится за стол, а она ставит перед ним чашку — из того самого сервиза Minton — и они пьют чай в воскресенье утром, под шелест газеты и тихую музыку из его коллекции.
Картина была такой ясной, такой мучительно-прекрасной, что что-то внутри словно распускалось. Но девушка была не из тех, кто может так легко податься чувствам… да и каким собственно чувствам, они просто коллеги, которые едут в одной машине, которые покупают сервиз, которые случайно прикасаются руками… ого! Что-то не влезало в камки делового общения это все. Или может она просто себе все придумала. Петуния же просто помогала ему с сервизом...
Он говорил о своих увлечениях — о виниле, об адмиралах, о дисциплине и стратегии, — и Петуния вдруг поймала себя на том, что слушает не слова, а голос. Низкий, уверенный, но уже не напыщенный, как в кабинете. Тёплый. Настоящий. Этот большой, солидный мужчина, с его жилетом и важными должностями, сидел рядом и, кажется, волновался так же, как она.
— Адмиралы… — тихо повторила Петуния, наконец поворачиваясь к нему. В её глазах уже не было той панической защиты, которая минуту назад заставляла её сжиматься в комок. Было что-то другое. Мягкое, неуверенное, но тёплое. — Это… очень солидное увлечение, мистер Дурсли. Настоящая школа. Я… я чувствую себя рядом с вами почти курсантом, — она позволила себе робкую, почти виноватую улыбку. — Вы так уверенно ведёте не только машину, но и… беседу. Всё время знаете, куда повернуть.
Петуния сделала паузу, собираясь с мыслями. Её пальцы перестали сжиматься на коленях, но лежали всё так же неподвижно, словно боялись спугнуть эту хрупкую реальность.
— Знаете, — вдруг вырвалось у неё, — я редко кому это рассказываю. Про журналы. Про то, как рассматриваю картинки и… мечтаю. Мама говорила, что это пустое. Что надо думать о настоящем, о работе, о том, как устроиться в жизни. А Лили… — она осеклась, имя сестры обожгло язык. — Впрочем не важно.
Петуния замолчала, чувствуя, что зашла слишком далеко. Лили. Она не хотела произносить это имя. Оно принадлежало другому миру — миру чудес и непонятных ей вещей, от которого она так старательно отгораживалась. Но сейчас, в этой машине, с этим мужчиной, который слушал и не смеялся, имя вырвалось само.
— А вы… — она снова посмотрела на него, и в её взгляде был вопрос, который она боялась задать, но не могла не задать. — Вы правда думаете, что это достижимо? Что можно… построить такой дом? Не в журнале, а в жизни?
Голос её дрогнул на последнем слове. Она боялась ответа. Боялась, что он сейчас включит своего внутреннего администратора и начнёт расчёты — сколько это стоит, какие нужны вложения, какой срок окупаемости. Но ещё больше она боялась, что он скажет «да». Потому что тогда ей придётся поверить. А верить тоже было страшно.
[icon]https://upforme.ru/uploads/001b/b8/74/378/478808.png[/icon][info]<div class="lzn"><a href="https://foreveryoung.rolbb.me/viewtopic.php?id=2020#p295801">Петуния Эванс, 18</a></div><div class="whos">Секретарь-машинистка в лондонском офисе компании «Граннингс»</div>[/info]
- Подпись автора
