Прюнель не ответила сразу. Она стояла к нему вполоборота, и тусклый свет, пробивающийся откуда-то сверху, из узкой щели между крышами, делал её лицо почти скульптурным — острым, строгим. Ни тени улыбки, только сосредоточенность, за которой скрывалось что-то, чего Антонин пока не мог прочесть.
— В ресторан? — переспросила она наконец, и голос её звучал непривычно ровно, без обычной игривой интонации. — А ты и правда думаешь, что хорошее вино могло бы меня смягчить? Лесть? Пара комплиментов о моей «дистиллированной злости»? — Она не смотрела на него; вместо этого провела кончиками пальцев по шершавой каменной кладке, словно вспоминая что-то. — Думаешь, я поверю во что-то такое?
Это не был тупик в полном смысле слова. Скорее, маленький внутренний дворик, забытый богом и городскими архитекторами, — заросший мхом, со старой каменной чашей фонтана посередине, в которой давно не было воды. Стены домов смыкались здесь почти в кольцо, и единственный выход, кроме того, откуда они пришли, был незаметен — крошечная, увитая засохшим плющом дверь.
Прюнель повернулась и теперь смотрела на Антонина в упор. Тепло, которое было между ними там, на набережной, не исчезло, но к нему добавилось нечто новое — напряжение. Она больше не куталась в плед доверия.
— Это не дом Фламеля, Антонин. Ты, конечно, уже догадался. Дом Фламеля — в другой стороне. — Она склонила голову к плечу, изучая его лицо с той же пристальностью, с какой изучает редкую склянку с неопознанным зельем. — Я соврала тебе. Нарочно запутала. Увела туда, где нас никто не найдёт и не услышит. Можешь злиться. Можешь даже уйти, если захочешь — выход там, — она небрежно кивнула в сторону арки, — и я не стану тебя держать. Но если ты останешься...
Она замолчала и, сделав несколько шагов к старому фонтану, уселась на его бортик. Её поза была нарочито расслабленной, но пальцы, сжимавшие край каменной чаши, побелели.
— Если ты останешься, — повторила она тише, — то, будь добр, ответь мне на один простой вопрос. Без вина, без флирта, без патоки. Почему ты здесь? На самом деле.
Она подняла на него глаза, и в них больше не было ни кокетства, ни любопытства туристки. Только усталость и осторожность человека, который слишком часто обжигался, чтобы верить в красивые сказки. Мгновения складывались в минуту, и с каждой секундой паузы воздух между ними накалялся.
— Ты появляешься в моей лавке, Антонин. Якобы случайно. — Она усмехнулась, но усмешка вышла горькой. — Случайность, от которой у меня до сих пор подкашиваются колени. Ты красив, обаятелен, говоришь правильные слова. Ты — мечта любой женщины, которая слишком долго была одна. Но... — она сделала паузу, и в голосе прорезались те самые шипы, о которые можно уколоться до крови, — ...ты пришёл ко мне именно тогда, когда я и думать забыла о Фламеле и о Париже. Ты попросил меня о путешествии именно в тот момент, когда я была готова согласиться на что угодно. И ты знал. Знал что-то, о чём не говорят случайным любовникам.
Прюнель поднялась с фонтана и медленно, шаг за шагом, приблизилась к нему. Остановилась на расстоянии вытянутой руки. От её платья всё ещё пахло лавандой и тем нежным, сливочным ароматом, который был в свёртке пекаря. Но взгляд — острый, холодный, отрезвляющий. Она смотрела на него не как женщина, которая сгорает от страсти, а как женщина, которая решает, ударить или поцеловать.
— Я не знаю, кто ты на самом деле. Может, ты и правда просто эксцентричный путешественник, который помешан на алхимии. А может, ты работаешь на него. Или на кого-то, кто хочет его найти. Или, — она дотронулась до щеки мужчины, — ты решил использовать меня как инструмент? Или... тот, кто говорит правду? Я не дура, Антонин. Ты пришёл ко мне не потому, что я хороша собой, и не потому, что тебе нужен был «гид по Парижу». Ты мог найти десяток других специалистов по Фламелю, не вылезая из Лондона. Но ты выбрал меня. Меня — ту, которую этот старый маразматик растоптал много лет назад. Совпадение? Не смеши меня.
Она скрестила руки на груди и выдержала паузу. Ветер донёс откуда-то обрывок уличной песенки, и она поморщилась, словно этот звук был неуместен.
— Зачем тебе Фламель? Не вообще. А прямо сейчас. Что ты ищешь в его доме? И почему — я? Только правду, Антонин. Без «я пришёл за тобой, моя ласточка». Без «ты прекрасна, я покорён». Я уже слышала это однажды от старика, и, знаешь, это не привело ни к чему хорошему. Ещё одна ложь — и наш уговор расторгнут. Я просто исчезну.
Она замолчала, глядя ему прямо в глаза. Теперь в её взгляде не было ни следа слёз — только сухое, жгучее ожидание. И — совсем на донышке — тень надежды, что он всё-таки сможет сказать что-то настоящее.
— Ты говорил, что привык говорить то, что думаешь. Скажи мне сейчас. Дай мне повод тебе доверять, потому что своего доверия у меня, боюсь, не осталось. Совсем. Что тебе нужно от Фламеля? И почему со мной?