Мерзкий ветер хлещет по лицу, пробираясь даже под балахон. Великолепно. Просто прекрасно. Египетское солнце ещё не выветрилось из моей крови, а меня уже закинуло в эту промозглую дыру, где дождь, ветер и, судя по всему, отсутствие нормальных людей. Ну, по крайней мере, тех, кто бы заслуживал нашего общества.
Я на метле парю над холмами, осматривая этот серый, унылый пейзаж. Если великаны и живут тут, то неудивительно, что их не находили - да кому вообще охота соваться в такую задницу мира? Только каким-то маньякам вроде нас с Денвером. Впрочем, мне не привыкать - я и не в таких переделках бывал.
Вдалеке замечаю что-то похожее на деревню. Узкие тропки, убогие домишки - типичная маггловская глушь. Ну, хоть что-то. В противном случае пришлось бы устраивать охоту на овец, а я не настолько отчаянный. Опускаюсь к земле и прыгаю с метлы, шагая к Денверу, который понимает не больше моего, какого Салазара мы тут делаем.
- Деревня, - заявляю, ткнув пальцем в туман. - Пошли согреваться. А то у меня уже пальцы немеют, и я, возможно, скоро начну стрелять заклинаниями наугад.
Метлу закидываю на плечо и двигаюсь вперёд, не дожидаясь ответа.
- Не знаю, что мы там найдём, но, судя по всему, магглы в этих краях поклоняются гадалкам, - продолжаю, насвистывая себе под нос. - Ну, типа, знаешь, местные старухи, сквибы, которые делают вид, что умеют предсказывать судьбу. А магглы, как котята - глухие, слепые и тупые. Так что они верят во всякую чушь.
Я абсолютно не знаю, о чём говорю, но звучит логично, а значит, так оно и есть.
- Если повезёт, может, хоть нормальной жратвы добудем, а то я ещё с Каира не ел ничего приличного.
Шагаю дальше по грязной дороге, предвкушая момент, когда ввалюсь в какой-нибудь местный кабак, разверну там балахон и выдам что-то вроде: "Дрянь несите, хозяин! Много и горячее!"
Мейсон Трэмбли, исследователь, блин.

Подпись автора

Медленно поднимаю бровь, когда локоть Денвера упирается мне в грудь. Этот жест сразу забавляет – что это, попытка показать, кто тут старший? Уверен, у него был свой крутой момент в голове, но я вижу это так, будто он пытается застолбить очередь в туалет.
- Расслабься, Крэбб, - делаю шаг вперёд, обходя его так, будто он здесь вообще не играет роли. - Я знаю, что делаю. Нам нужно тепло, еда и инфа, а я собираюсь получить всё это с максимальным комфортом.
Денвер, наверное, думает, что он ведёт, но на деле он просто шагает рядом. Хочет показать свою крутость? Да ради Салазара. Мой балахон, моя метла, моя миссия. Я здесь главный. Я уже опустошил бутылку огневиски утром, пока он, наверное, ещё раздумывал, какие сапоги обуть.
- Ты реально думаешь, что Лорду интересно, чем я поужинал перед тем, как привёл ему великанов? - я чуть отклоняюсь назад, чтобы снова встретиться с ним взглядом, ухмыляюсь ещё шире и щёлкаю пальцами, закрепляя мысль. - Главное – результат. Поэтому он послал меня.
И вот я захожу в деревню. Не потому что надо. А потому что хочу.
Обычная деревня. Каменные дома, черепичные крыши, узкие дороги, фонари, запах сырости и дыма из труб. Ничего примечательного.
Какая жуть.
Я рассчитывал увидеть трущобы, сграи собак, магглов, дерущихся за кость, но передо мной самая обычная деревня. Почти как маггловская часть Эпплби, рядом с которой я живу. И от этой мысли становится ещё противнее.
Взгляд падает на деда, сидящего на крыльце. Сигарета, сцепленные руки, выражение лица – будто он пытается осознать, что перед ним вообще происходит. Маггл. По нему и не поймёшь, сколько ему лет – то ли 240, то ли 30.
Я останавливаюсь, смотрю на него.
Дед смотрит на меня.
Я скидываю свободную руку и приближаюсь к крыльцу, а затем громко, отчётливо, чтобы даже его жалкий маггловский слух смог уловить каждое слово, ору:
- Эй, старик! Где в этой дыре подают выпивку?!
Ну давай, попробуй не расслышать.

Подпись автора

Я таращусь на старика, и чем дольше он говорит, тем меньше я понимаю. Не, ну серьёзно. Это вообще английский язык? Может шотландский? Или он так долго варил свой маггловский самогон, что теперь плюётся словами как проржавевшая труба? Мне даже становится интересно: он сам себя понимает? Или просто выдаёт звуки наугад, надеясь, что кто-нибудь когда-нибудь догадается, о чём он?
- Чё? - щурюсь, пытаясь разобрать хоть половину. Кажется, он что-то про Патрика бубнит. Это кто? Местный барон бухла? Или старый пьянчуга, которого так же Салазар разберёшь, как этого? Я уже начинаю прикидывать, не стоит ли объяснить старику концепцию внятной речи при помощи палочки, но тут вдруг вмешивается Денвер.
Я медленно моргаю. Он… понял, что сказал этот дед? Серьёзно? Я не тороплюсь реагировать, просто поворачиваю голову в его сторону и скрещиваю руки на груди. Мой взгляд сначала оценивающе скользит по его фигуре в капюшоне, а потом останавливается на лице.
- Подожди, подожди… Ты реально это понял? - медленно проговариваю, поднимая бровь. Это даже важнее, чем его нытьё про двурогов и блювотину. - Это что, твой родной язык?
Охренеть. В деревне такая глушь, что я уже начал забывать, зачем мы сюда приехали, но теперь это место вдруг раскрывается с новой стороны. Оказывается, у Денвера есть скрытые таланты. Или это просто эффект от здешнего воздуха. Кажется, я начинаю понимать зачем Лорд приставил его мне в помощники. Я даю ему секунду поразмыслить над своей уникальной способностью, а потом, пока он, наверное, закипает от злости, протягиваю руку и хлопаю его по плечу.
- Ладно, переводчик.
Говорю это так великодушно, будто награждаю его медалью за заслуги перед магическим сообществом.
- Раз ты у нас тут гений лингвистики, может, сам заваришь свой котелок и предложишь что-то дельное, а не будешь ныть под руку, как обиженная тёлка?
Я небрежно облокачиваюсь на ближайший столб (или что там рядом), делая вид, что мне вообще всё равно, но глазом не моргая, слежу за его реакцией.
- Мы сюда за делом прилетели, а не жалобы твои слушать.

Подпись автора

Я не сразу осознаю, что произошло. Только что этот парень сжал кулак, побелел от злости и... уложил деда.
Я моргаю.
Серьёзно?
Поднимаю руку, лениво почесываю висок, будто пытаюсь переварить увиденное. Медленно перевожу взгляд на тело, которое ещё пару секунд назад сидело на крыльце, ворчало на шотландском птичьем языке, а теперь раскинулось на земле, мирно посапывая в луже своей же слюны.
Затем, очень медленно, словно размышляя, не является ли это самым идиотским поворотом событий за весь день, поворачиваю голову к Денверу.
Смотрю на него с искренним, неподдельным интересом. Будто изучаю экзотического зверька, который внезапно начал кидаться какашками. Или, может, даже чем-то похуже.
- Ты так агрессивно размахиваешь палочкой, что я начинаю волноваться за твоё давление, - проговариваю задумчиво, качая головой.
Перевожу взгляд обратно на деда, потом снова на Денвера.
- Может, тебе стоит посоветоваться с той гадалкой, что тут наверняка есть? - продолжаю, делая паузу, будто действительно обдумываю этот вариант. - Даст какую-то траву.
Пожимаю плечами, затем лениво отталкиваюсь от столба (или на что там я спёрся) и двигаюсь в сторону здания, на которое указал Крэбб. Мои шаги неспешные, расслабленные, как я гуляю по Косому переулку в поисках свежей газеты и пирожка, а не в деревне, где мой напарник только что врубил случайному деду режим ожидания.
На деда плевать. От такого не умирают. Максимум - проснётся с головной болью и ощущением, что его сбил табун высокомерных кентавров.
Поравнявшись с сараем, достаю палочку. Безмолвным движением кисти отпираю дверь - замок даже не сопротивляется. Хмыкнув, делаю шаг в сторону, жестом предлагая Крэббу зайти первым.
Надеюсь, он не собирается сжечь здание и погреться у костра.
Конечно, он Денвер Крэбб, и я не могу быть до конца уверен, что его план не включает в себя огненную расчистку территории, но его фамилия в том их британском справочнике, значит, голова должна работать как надо.

Подпись автора

- Рог взрывопотама... - повторяю в полголоса, чуть качнув головой, будто пробую на вкус этот шедевр гнева. Интересно, он это выдумал только что или у них это семейное? Прям вижу, как старый Крэбб с утра в халате кричит: "Молоко скисло, рог взрывопотама тебе в задницу!"
Стараюсь не рассмеяться, пока Денвер вваливается в сарай так, будто его сейчас номинируют на премию "Лучшее драматическое появление в хлеву года" от журнала "Какой колдун".
Сделав шаг внутрь следом, морщусь - запах здесь такой, будто несколько поколений коз вымерли от скуки, не дождавшись ремонта.
Сено, ящики, инструменты, пыль... Типичная картина - магглы, у которых нет магии, но есть невероятная способность хранить хлам десятилетиями.
Пока Крэбб освещает обстановку своим "Люмосом", я оглядываюсь. Конечно, не "Малфой-менор", но, как для середины ниоткуда - вполне. Хоть мхом не поросло. Пока.
"Метнись в тот угол" говорит он, как будто мы врываемся в логово дракона. Хотя на деле мы врываемся в... сарай.
Пожимаю плечами и двигаюсь, как сказано. Мы ж команда. Или типа того.
И тут он почти врезается в бочку. Прекрасно. Просто прекрасно.
Я поворачиваюсь на звук - хлопок по крышке, какая-то паутина, краник, а за всем этим - светящийся от энтузиазма Денвер. Да, да. Тот самый Крэбб, который ещё минуту назад хотел засунуть мне в задницу рог.
- Подожди, — вытягиваю палочку и киваю в сторону крышки. - Не трогай. Вдруг это не пиво, а какая-нибудь маггловская моча для удобрения картошки. У них тут свои ритуалы.
Я вгрызаюсь взглядом в бочонок, смотрю будто в нём ключ к победе Тёмного Лорда.
- Просто вода тоже хорошо, - философски замечаю, поигрывая палочкой в пальцах. - Есть трансфигурационное заклинание, позволяющее превратить воду в бухло.
Медленно подхожу ближе, прищурившись, вспоминая детали.
- Если верить учебникам - придумал какой-то святой. Или пророк. Или кто-то очень пьющий. Правда, когда я в последний раз пытался так сделать, очнулся в постели с незнакомой женщиной без воспоминаний. Ну, я без воспоминаний, а та старая карга всё помнила.
Молча кладу ладонь на крышку бочонка, на лице - выражение полного спокойствия и уверенности, которой сейчас не обладаю.
- Ладно, давай так. Забиваемся: если я прав - ночь развлечений в "Ниффлере" за твой счёт. Я ставлю, что там яблочный сок.
Делаю лёгкое движение палочкой, пытаясь отпереть крышку.

[newDice=1:20:0:1 – Пусто. Абсолютно. Ни капли. Только пыль, паутина и лёгкий запах тоски. 2–5 – Протухшая вода. С привкусом дерева и болотной грусти. Вероятно, её давно использовали для промывки чего-то... неживого. 6–10 – Разбавленный сидр. Сладкий, но очень водянистый. Вкус будто яблоко плюнуло в бочку и сбежало. 11–14 – Домашняя брага. Резкая, ядрёная. Местные наверняка используют это и как напиток, и как средство для чистки метёл. 15–17 – Неплохое пиво. Тёмное, густое, немного тёплое, но вполне пригодное для употребления. Имеет характерный хмельной запах. 18–19 – Старый выдержанный эль. Отличного качества, с насыщенным вкусом. Кто-то хранил это как сокровище. 20 – Джекпот. Помимо отличного эля, на дне спрятана запечатанная бутылка маггловского виски.]

Подпись автора

Смотрю, как Крэбб крутится вокруг бочки, и едва не аплодирую. Нет, правда. Сначала отвращение, потом гордость, потом Accio, кружка!, Accio, стакан!, Accio… рюмка?
Хмыкаю.
Какой там будет следующий шаг? Accio, соска? Или просто лечь рядом и посасывать бочонок? Хотя ладно, не буду подсказывать - ещё сделает. Он у нас с характером.
Он поворачивается. С трудом. Будто его гордость сейчас вылезла из плеч и повисла где-то между лопатками. Смотрит на меня, будто я должен сейчас растаять от благодарности за то, что он снизошёл до вопроса. "Что ты там молол про трансфигурацию?"
Секунду стою молча, давая себе насладиться моментом. Вот оно. Этот взгляд. Этот голос, в котором слышно, как самооценка трещит по швам.
Он не просит, нет. Он так не умеет. Он допускает возможность, что мне можно позволить быть полезным. Важно. Стратегически. Без лишних признаний.
Я втягиваю воздух сквозь зубы, будто размышляю. Хотя на самом деле мне давно всё ясно. Просто тяну паузу, чтобы зафиксировать это в памяти. Чтобы потом, в особенно тоскливый день, закрыть глаза и вспомнить, как Денвер Крэбб смотрел на меня с выражением "сделай уже, Салазар тебя побери".
Достаю палочку. Медленно. С достоинством. Будто не чудо собираюсь творить, а спасать репутацию всей Слизеринской родословной.
Взмах - размашистый, почти издевательский. И у меня в руке материализуется рог. Не какой-то там декоративный, а увесистый, массивный. Стильно. Дерзко. Дико. Мейсонски.
- Ну вот, Денни. Можешь теперь сказать, что в твоей жизни хоть что-то пошло по плану.
Подхожу к бочке. Крышка открыта, пена у краёв. Вдох - запах хмеля. Хм. Терпимо.
Опускаю рог вглубь, медленно, будто провожу ритуал. Черпаю до краёв. Пенится. Переливается. И тут же, не медля ни секунды - жадно хлещу. Пусть смотрит.
Шумно. С аппетитом. Как будто это не деревенское пойло, а драконья медовуха с чемпионата по квиддичу.
Пена остаётся на губах, капает с подбородка. Я вытираю её запястьем, оборачиваюсь к Денверу и просто молча поднимаю рог, чуть качнув его в воздухе.
Тост без слов. За терпимость. За трансфигурацию. И за то, что иногда великие чудеса начинаются с одной фразы: "Что ты там молол?"

Подпись автора

Жадно хлещу из рога - с таким удовольствием, как будто лично сварил это пиво из слёз гриффиндорцев. Пена на губах, горечь на языке, победа в груди. Всё, как я люблю.
И в этот момент - резкий толчок. Боль. Реальная. Меня вдавливает в бочку так, что из неё хлещет через край. Пиво по шее, по плечам, по спине. Холодное. Липкое. Обидное. Прямо по мантии. Прямо в уверенность.
Запястье болит - сильно. Удар точный, злобный и, главное, подлый. Типично. Я чуть не падаю, ноги на секунду подгибаются, но держусь. Потому что я - Трэмбли, мать Салазара побери. И я не сыплюсь от чьей-то детской истерики. Не сегодня.
Он тянет рог. Резко, жадно, вроде с перекошенным лицом и безумным взглядом, как будто от этого черепка зависит судьба его рода. Локтем - в скулу. Быстро, грубо. Потом ещё. И снова. Рука горит. Скулы гудят. Голова резко отклоняется назад. Я сжимаю рог так, что костяшки белеют. Он выскальзывает из пальцев, мокрый от пены, но я не отпускаю. Ни за что. Ни капли. Ни линии. Это мой рог!
И вот тут - пауза. Я поворачиваю голову. С напряжением в шее, с хрустом позвонков. Смотрю прямо ему в лицо. Не зло. Не с болью. А так, как смотрят на человека, который внезапно начал жрать с пола, причём с выражением триумфа.
- Папочке? - переспрашиваю. Тихо. Спокойно. Почти разочарованно. Как будто это самое жалкое, что я слышал за день. - Так вот кто у вас в семье за посуду дерётся.
Он всё ещё тянет. А я всё ещё держу. Я не отдам ему свой рог, пусть ладошками пиво набирает. И в этот момент - желание. Я бы с радостью показал ему, где у Трэмбли хранится волшебная отдача. Поднял бы палочку, щёлкнул бы запястьем - красиво, стильно, со вспышкой, искрами, может даже фанфарами.
Но он прижимается. Вплотную. Лезет, как тёлка на выпускном балу, решившая, что может доминировать телом, а не аргументами. Я не двигаюсь. Просто слегка отодвигаю свободную руку, аккуратно, почти элегантно сгибаю ногу и -
…и делаю то, что делает любой уважающий себя человек, когда к нему липнут без согласия.

[newDice=1:6:0:кручу-верчу хаму в яйца зарядить хочу]

Подпись автора