Marauders: forever young |
Привет, Гость! Войдите или зарегистрируйтесь.
Вы здесь » Marauders: forever young » ЗАВЕРШЕННЫЕ ЭПИЗОДЫ » 12.07.1979 Случайная встреча в Хогсмиде [л]
Случайная встреча иногда приводит к непредсказуемым последствиям
--
Дата: 12.07.1979
Место: Хогсмид
Действующие лица: Mason Tremblay,
Jacqueline De Lapin
Краткое описание: Когда Мэйчон снова появился в обители Туманного Альбиона, чтобы исполнять поручение Темного Лорда, Жаклин как раз проводила время в Хогсмиде. К чему же приведет эта случайная встреча?
Чёрный дым вырывается на краю деревни - густой, вязкий, как похмелье после дешёвого бренди. Я материализуюсь посреди этой идиллии с такой грацией, что любой гриффиндорский мальчишка обосрался бы от зависти. На мне стандартная мантия Пожирателя. Не то чтобы я фанат местной моды, но удобная штука - и от ветра спасает, и чужие взгляды к себе притягивает, как ноги Розмерты к барной стойке. В руке метла, пропахшая дымом костров и солью моря. Добрый кусок севера я прочесал на ней, и это был, мать его, не отпуск с all inclusive.
Синяк на брови напоминает о весёлом вечере, или то было утро, в каком-то маггловском сарае. Вывел бы его - да целебная магия мне, как и всё это придуришное знахарство, не даётся. Настоящий волшебник занимается трансфигурацией, а лечить пусть бегают те, у кого с яйцами проблемы. Я зеваю громко, почти неприлично, потягиваюсь, хрустя плечами.
Ноги сами несут по вымощенной улице к пиву и людям. Цивилизация. Наконец-то. Хогсмид встречает меня прохладным воздухом, детским смехом и запахом хлеба. Впрочем, хлебом я уже сыт - мне бы мяса, огневиски и компанию похлеще, чем маггловские кошки в подвалах.
Ногой отпираю дверь паба, вхожу, тяну паузу. Молчу. Пусть думают, кто явился. Угроза? Герой? Очередной неудачник в плаще? Мне плевать. Я сбрасываю капюшон, встряхиваю волосы и ухмыляюсь.
- Мадам Розмерта, спасай мой несчастный желудок, - голос чуть громче, чем надо. - Бутылку огневиски.
Еду заказывать не спешу. С выбором мне поможет совет доброго старика Огдена. Глаза скользят по залу. Кто здесь? Старички, студенты, пара знакомых рож и… где же хозяйка? Она всё ещё работает здесь? Стоит за стойкой? Принимает заказы? Всё ещё горячая? Надо будет проверить. А пока - найти место с хорошим обзором и без свидетелей, если вдруг придётся доставать палочку.
Жаклин недовольно смотрела на внезапно возникшего в таверне парня. Он появился словно из ниоткуда — сквозняк едва заметно тронул полы его плаща, когда дверь с тихим скрипом закрылась за его спиной. Что-то в его облике, в манере двигаться и держаться насторожило её с первых секунд. Это было странное чувство — смесь злости, недоверия и странного, почти животного любопытства. Он раздражал её просто фактом своего присутствия, и в то же время в нем было что-то, что раззадоривало и будоражило её храбрую, прямолинейную натуру настоящей гриффиндорки.
Она сидела за одним из дальних столиков, держа в руках кружку сливочного пива, медленно обводя её пальцем по краю. Пена давно осела, напиток остыл, но сейчас ей было не до вкуса. Жаклин наблюдала за каждым его шагом. Он двигался уверенно, почти бесшумно, будто заранее знал, куда хочет попасть, будто и не сомневался, что здесь ему никто не посмеет перечить. В его походке читалась хищная грация — как у ястреба, высматривающего добычу.
— Надменный, — недовольно процедила Жаклин. Это явно был Слизеринец: по манере себя держать, несмотря на попытку казаться своим парнем.
Жаклин попыталась переключить свое внимание и отпила еще сливочного пива. Но этот парень буквально заполонял все пространство своей энергией. Когда ее переполняли эмоции, ей было тяжело сдержать их. Жаклин боролась с желанием проследить за этим загадочным человеком, который как она уже заключила вероятнее всего был с вражеского факультета
Отредактировано Jacqueline De Lapin (2025-07-16 22:19:14)
Ножки мадам Розмерты за стойкой, увы, остаются загадкой. Видимо, мой вечер лишён главной изюминки местного заведения. Ну да ладно… я всегда нахожу, чем себя развлечь. Паб полон - как всегда с тех пор, как Розмерта сделала из этого места не просто таверну, а маленький храм, где у каждой кружки сливочного пива есть своя молитва к её декольте. Воздух тёплый, густой от запаха жареного мяса, душных тел и дешёвого сливочного пойла. Для кого-то - уют, для меня - всего лишь очередная станция на длинной дороге к огневиски. Конечная станция.
Делаю пару ленивых шагов вглубь зала. Все взгляды, которые прилипли ко мне, когда я вошёл, уже успели соскользнуть обратно в кружки и тарелки. Все… кроме одного.
Ощущаю его. Прямой, как стрела, слишком уверенный, чтобы быть случайным. Смотрит не так, как смотрят на очередного странного типа в плаще. В этом взгляде что-то есть. Может, желание? Может, азарт? Может, и то, и другое. Я встречаю его не отводя глаз.
Вижу её. Молодая ведьма за дальним столиком. Больше ничего определённого. Ни ухмылок, ни жестов, никаких подсказок, что она думает. Салазар знает - то ли я раздражаю её одним своим видом, то ли наоборот зацепил. На секунду закрадывается мысль: а вдруг это кто-то из тех, кто за мной охотится? Профессорша могла проболтаться, и теперь передо мной одна из её маленьких охотниц за головами. Но нет. Слишком молодая, слишком… красивая. Такой взгляд - это не вражда. Это интерес. И внимание красивых ведьм - не просто случайность. Это естественный порядок вещей. Это должное.
Улыбаюсь уголком губ, ощущая знакомое тепло самодовольства в груди. Ну конечно же. Кто ещё, если не я?
Делаю пару ленивых шагов к её столику. Не спеша, словно вся вселенная сейчас подстраивается под ритм моих ботинок на старых деревянных досках пола. Пальцы обхватывают спинку пустого стула. Ни капли спешки. Только я, её взгляд и пауза между моими словами.
- Если ты продолжишь сверлить меня глазами, ведьмочка, я начну думать, что оказался в твоём списке желаний на это лето, - голос ленивый, но в нём есть та самая нотка хрипотцы, от которой в школе млели все младшекурсницы.
[sign][/sign]
Тёплый полумрак паба «Три метлы» окутывал посетителей, наполняя помещение уютным ароматом сливочного пива и свежесваренного тыквенного сока. Деревянные столы, потемневшие от времени, блестели в свете мерцающих свечей, подвешенных в воздухе. Среди гомона и звона посуды, Жаклин, сидя у высокого стола, почувствовала, как её кровь вскипает от одной лишь фразы, брошенной этим парнем. В её голове щёлкнуло — пришло осознание. Этот нахальный, самоуверенный голос, пропитанный самодовольством, она слышала десятки раз ещё в Хогвартсе. И это был не просто очередной чертов Слизеринец — нет, это был Мэйсон Трэмбли. Квинтэссенция всего, что Жаклин ненавидела в людях.
Она стиснула зубы, чувствуя, как гнев растекается по венам, словно раскалённая лава.
— Трэмбли… Ну надо же, не изменяешь себе, — голос девушки сочился ядом, каждый слог был острым, как лезвие. Она скрестила руки на груди.
Жаклин помнила, насколько сильно ненавидела этого парня. Будучи загонщиком в квиддичной команде Слизерина, он буквально покалечил половину гриффиндорцев на поле. Впрочем, что ещё ожидать от слизеринца? Уж точно не чувство такта — оно им не свойственно.
— Тебе не хватает стиля и элегантности, Трэмбли. Во всём, — бросила Жаклин, её голос дрожал от сдерживаемого гнева. Она выпрямилась, её длинные волосы скользнули по плечам, а зелёные глаза сузились, словно у кошки, готовой к прыжку.
В этот момент паб, казалось, затих. Гомон за соседними столами стал тише, а взгляды нескольких посетителей украдкой скользнули к этой паре. Жаклин боролась с желанием достать палочку, спрятанную в рукаве её пиджака. Её пальцы уже подрагивали, готовые сомкнуться на гладком дереве осины. Она всегда была импульсивной, смелой и решительной — качества, которые делали её звездой Гриффиндора, но сейчас грозили вылиться в нечто большее, чем словесная перепалка. В данный момент Жаклин было плевать, где они находятся — в уютном пабе «Три метлы», среди десятков любопытных глаз, или на пустынной улице. Ей было плевать, что ей за это будет — предупреждение от Министерства или даже штраф. Она просто хотела стереть эту наглую ухмылку с лица Трэмбли. Возможно — навсегда.
Отредактировано Jacqueline De Lapin (2025-07-17 13:19:10)
Трэмбли.
Говорит так, будто моё имя непростительное заклинание.
Я даже вздрагиваю - от удовольствия, конечно. Салазар, как же приятно слышать свою фамилию в устах ведьмы, у которой на лице читается смесь ненависти и… да, желания.
Резким движением отодвигаю стул от стола, дерево жалобно скрипит по полу. Создаю себе пространство. Хищник перед прыжком? Нет. Всего-лишь король, что готов занять свой трон. Но не спешу. Пусть зал понаслаждается зрелищем. Пусть девочка вскипает ещё сильнее.
Ну да… Конечно она знает меня. Кто в Хогвартсе не знал? Наверняка визжала от восторга на трибунах, когда я разносил охотников противника - а ещё и загонщиков - на матчах. А потом любовалась моей колдографией, висящей над её кроваткой в общежитии. Секретные ночные ритуалы с участием этой колдографии? Даже не сомневаюсь.
А вот я - ни малейшего понятия, кто она. Имя? Ноль. Факультет? Ха, ладно… рейвенкловский гонор выдает её с потрохами. Или это гриффиндорская глупость? Возраст? Молодая. Достаточно, чтобы так смотреть, и достаточно, чтобы ещё не привыкнуть к тому, что её быстро ставят на место.
Следующие её слова вонзаются в зал, как остро заточенный стилет. Я же улыбаюсь во весь рот. Ну надо же… Столько злости, столько огня. Неужели втрескалась? По самые уши. Иначе откуда такая реакция? Хочет меня. Ненавидит меня. Хочет ненавидеть сильнее, но я слишком хорош. Проблема старого доброго... ну того что там в голове у тёлок.
Ладно. Порадуем девочку.
- Расслабься, ведьмочка, - лениво бросаю, чуть наклонившись вперёд. - А то так и до морщин недалеко.
Сажусь на отодвинутый мной ранее стул, закидываю левый локоть на его спинку. Устраиваюсь удобно, как будто это моё личное место и я тут каждый вечер. Пальцами правой - от мизинца до указательного - поочерёдно постукиваю по столешнице. Ритм спокойный, почти насмешливый.
- А морщины, - продолжаю я, скользнув по ней взглядом, - сильно уменьшают шансы на исполнение твоего списка желаний этим летом. Мне бы не хотелось, чтобы такая дерзкая ведьма осталась неудовлетворённой.
Подмигиваю. Улыбка шире, глаза чуть прищурены - как у того парня, который который был в майском выпуске Какой колдун.
[icon]https://forumavatars.ru/img/avatars/001b/b8/74/301-1742766193.gif[/icon][sign][/sign][info]<div class="lzn"><a href=https://foreveryoung.rolbb.me/viewtopic.php?id=1484#p216448>Мейсон Трэмбли, 20</a></div><div class="whos">Колумнист в издании "Вечерний Пророк"</div><div class="lznf">Ты знаешь, ты одна моя тёлка</div>[/info]
Когда Жаклин заметила, как слизеринец нагло втискивается в её пространство, злость внутри закипела с новой силой. Грудь вздымалась от гнева, но лицо оставалось идеальной маской ледяного презрения. Она едва заметно вскинула подбородок, словно вычерчивая невидимую границу между собой и дерзким собеседником.
За стойкой мадам Розмерта наполняла очередную кружку сливочного эля, а в зале шумели разговоры и смех — далёкие, как эхо из другого мира. Здесь же, в их углу, царила совсем другая атмосфера — напряжённая, почти электрическая, будто воздух перед грозой.
- Ты точно родом из аристократичной семьи, Требли? Так сразу и не скажешь. Манерам тебя там явно не обучили. Но хотя бы понятно почему ты в квиддиче был именно загонщиком. Ловец слишком сложная задача для тебя- Девушка надменно закатила глаза, однако пока не отодвинулась. Словно охотница, замершая перед броском, она ждала, выбирая идеальный момент для следующего удара. Раз Трембли нагло влез в ее пространство, Жаклин не отступит. Ей не нравилось как он пытался соскочить с нужной ей темы. Однако девушка снова повторила:
- Хорошая попытка, Трембли. Однако я предпочла бы обсудить твоё квиддическое прошлое
Жаклин замолчала, позволяя словам осесть, как пыль после заклинания. Она не собиралась разжевывать ему свои намерения. Пусть помучается, копаясь в воспоминаниях, пусть гадает, что именно она знает. Вот и проверим заодно сколько у него рабочих извилин в голове. Жаклин не отводила взгляда наблюдая за эмоциями ее собеседника.
Её осанка была почти статуей — гордая, напряжённая, словно охотница, замершая перед броском. Взгляд Жаклин как всегда был пронзительный, колкий и цепкий. Она сегодня точно добьется своего.
Я закатываю глаза. Ну да, классика. Каждый раз одно и то же. Наивные дамочки уверены, что если они знают пару слов про вежливость и достоинство, то у них есть моральное право читать мне лекции. Смешно. Даже очень.
За спиной ставят на стол бутылку Огдена и два пузатых стаканчика. Спасение пришло в янтарном цвете и запахе дыма. Оборачиваюсь - естественно, взгляд скользит за хозяйкой, когда она уходит. Что за походка… Тонкие, уверенные ноги, с той самой грацией, за которую любой уважающий себя джентельмен готов подписать брачный контракт вслепую.
- Я родом из глуши между Туром и Анже, - лениво бросаю, поднимая взгляд с ног на бёдра. Мечтательно закрываю глаза на долю секунды. Ах… Такой кадр стоит сохранить в памяти.
Резко оборачиваюсь обратно к незнакомой хамке, ухмылка расползается по лицу шире, чем стоило бы.
- Манеры? Ха! Манеры - это когда тебе говорят спасибо, пока ты - аристократ - забираешь их урожай, отбираешь земли и сжигаешь дома. В моих краях мальчишки с пелёнок куют характер, не манеры. - Голос становится тише, в нём скользит разочарование, которое невозможно подделать. - Жаль только, те времена давно прошли… Но благородное воспитание осталось.
Внутри же скребётся мысль, теплая и ядовитая: Ничего. Лорд вернёт естественный порядок. И всё встанет на свои места.
Я беру бутылку, открываю её со звонким щелчком, наполняю один стакан - только один. Мой. Бутылка возвращается на стол с глухим стуком, чуть громче, чем нужно. Пусть знает: сейчас я пью за себя.
- И да, ты права, ловец не моя позиция, - продолжаю, играя словами, как бладжером на тренировке. - Слишком скучная работа. Снитч лишь один и никому кроме ловцов к нему дела нет, а мне плевать на одиночек. Я люблю прикрыть спину своих. Командная работа. Стратегия. Сила. Удар. Эффект. - Голос опускается ниже, становится почти мурлыкающим. - Когда бладжер летит прямо в рожу противнику - вот это квиддич. Риск. Шум трибун. Взрыв. И, если ты честна с собой, тебе это тоже нравится.
Поднимаю стакан в лёгком тосте.
Пара больших глотков - и стакан пуст. Огонь приятно растекается по горлу, по венам, разливая тёплую волну кайфа. Наконец-то нормальное пойло. Выдыхаю с удовольствием и сразу же наливаю себе ещё.
- Ну так что, ведьма? - бросаю, глядя ей прямо в глаза. - Ты затащишь меня в допрос с пристрастием по моему квиддическому прошлому или продолжишь пялиться, как будто я - единственное развлечение в твоей унылой жизни?
Подмигиваю. Самодовольно, дерзко. Так, чтобы у неё внутри закипело ещё сильнее. В её глазах плещется раздражение. Отлично.
[icon]https://forumavatars.ru/img/avatars/001b/b8/74/301-1742766193.gif[/icon][sign][/sign][info]<div class="lzn"><a href=https://foreveryoung.rolbb.me/viewtopic.php?id=1484#p216448>Мейсон Трэмбли, 20</a></div><div class="whos">Колумнист в издании "Вечерний Пророк"</div><div class="lznf">Ты знаешь, ты одна моя тёлка</div>[/info]
Жаклин продолжает неотрывно следить за каждым движением своего врага — как за снитчем на поле во время финального Даже сейчас, когда он сидит на стуле с бокалом огневиски, она не позволяет себе расслабиться. В её взгляде — холодная сосредоточенность.
Когда Трембли начинает рассказывать о своём несчастном прошлом, она внешне остаётся спокойной, молча слушая его рассказ . Однако внутри с каждым словом нарастает раздражение. Он говорит о себе с такой жалостью, словно весь мир должен замирать перед его болью. Но ведь он не один такой. У кого из чистокровных — особенно среди аристократов — действительно была счастливая семья? Такие семьи можно пересчитать по пальцам одной руки.
Почти у всех всё строится по одинаковому, выверенному поколениями сценарию: холодные, безэмоциональные родители, которые смотрят на ребёнка не как на личность, а как на проект. Они хотят воспитать копию себя — только в улучшенной версии. Каждое движение, каждое слово, каждый выбор контролируются. Балы, обучение этикету, знание языков и многое другое, что необходимо изучать вне зависимости от твоего желания.
Конечно, в этом есть определённые плюсы. Жаклин благодарна родителям за высокий уровень эрудиции, но цена за этом слишком высокая.
Когда Трембли вдруг вспоминает свои победы в квиддиче, говорит о былом триумфе с ностальгией и явным самодовольством, Жаклин чувствует, как в ней вспыхивает злость. Он действительно не понимает, сколько боли причинил другим? Или всё понимает — но ему просто плевать?
Заметив, как Трембли залпом допивает огневиски и наливает себе второй бокал, Жаклин прищуривается. Она не может больше молчать:
— Для бывшего игрока в квиддич ты слишком много пьёшь, Трембли. Или твоя жизнь настолько жалкая, что ты вынужден искать всё новые способы расслабиться— лишь бы не взглянуть правде в глаза? — в Жаклин точно знает, куда бить. Она продолжает методично давить, играя на эмоциях и самолюбии Слизеринца.
— Моя жизнь прекрасно проходит и без алкоголя. Это ты первым подсел ко мне и начал пить — вместо того чтобы просто взять ответственность за свои поступки.
Она откидывается на стуле, скрещивает руки на груди и смотрит на него внимательно, с лёгкой насмешкой. В её взгляде нет прежней злости — теперь там лишь разочарование.
Отредактировано Jacqueline De Lapin (2025-07-20 07:53:57)
Алкоголь… Я мысленно закатываю глаза.
Внутри ухмыляюсь. Ну надо же, какая забота о моём здоровье. Ведьма с моральным компасом, сбитым на север, - хуже только ведьма, считающая себя философом.
Каждая великая магическая цивилизация начиналась с алкоголя, а уже потом изобреталась письменность. Серьёзно. Египтяне сначала наливали пиво, только потом рисовали иероглифы. Греки - вино, философия и демократия шли за ним. Даже в Британии сперва был эль, а потом друиды придумали свои каракули. Всегда в таком порядке. Никаких исключений.
- Алкоголь создал цивилизацию, - лениво бросаю вслух. - Так что не строй из себя святую и поблагодари, что я сохраняю традиции.
Но что могут знать глупые ведьмы о таких благородных вещах? Есть глупые ведьмы - но милые, классные. С ними хотя бы можно выпить и посмеяться. А есть глупые ведьмы, которые считают себя самыми умными в комнате. Вот они и превращаются в одиноких ворчливых старух, которые поучают всех подряд и сами не замечают, как скатываются в уныние. Похоже, передо мной как раз такой экземпляр.
Я беру бутылку, наполняю свой стакан ещё раз.
За того великого мага, который изобрёл огневиски. Наверняка это был Салазар. Или Мерлин. Мерлин вообще всё мог. Ну или хотя бы кто-то достойный, не какой-нибудь зануда наподобие этой.
Сделав глоток, тяну уголком губ. Теперь её очередь слушать.
- Прекрасная у тебя жизнь, раз сидишь одна в углу паба. В заведении, заметь, предназначенном вовсе не для чтения лекций о трезвости, а для распития. - Я щёлкаю пальцами по столу, делая паузу. - Фу, крошка. Скучно быть такой. Одна. С отрицательной энергетикой. Злюка.
В её взгляде читается напряжение. Отлично. Значит, я иду в верном направлении.
- И вообще, - добавляю с ленивым усмешкой, - что за бред ты несёшь про мои поступки? Какие ещё поступки? Я, прости, даже не знаю твоего имени. Я что, в школе разбил тебе сердечко безответной любовью? Так бы и сказала. А то получается - я тут пью свой огневиски, всех люблю, никого не трогаю, а меня обвиняют в чём-то таком, о чём я сам не в курсе.
Я отхлёбываю из стакана, выдыхаю, позволяя янтарному теплу растечься по телу.
Пальцы всё так же лениво барабанят по столу. Ухмылка никуда не девается. И пусть вокруг шумят и смеются другие посетители - здесь, в нашем углу, воздух стал вязким и плотным, как старый мёд.
[icon]https://forumavatars.ru/img/avatars/001b/b8/74/301-1742766193.gif[/icon][sign][/sign][info]<div class="lzn"><a href=https://foreveryoung.rolbb.me/viewtopic.php?id=1484#p216448>Мейсон Трэмбли, 20</a></div><div class="whos">Колумнист в издании "Вечерний Пророк"</div><div class="lznf">Ты знаешь, ты одна моя тёлка</div>[/info]
Слова парня про алкоголь и цивилизации звучал как полный абсурд. Жаклин едко улыбнулась, её губы изогнулись в тонкой, почти ядовитой усмешке, обнажившей ровные белые зубы, а в её глазах мелькнул опасный блеск, словно она была готова к дуэли. Жаклин слегка наклонилась вперёд, её пальцы, унизанные тонкими золотыми кольцами, легли на край деревянного стола, испещрённого царапинами от бесчисленных посетителей таверны
-Это одна из теорий Трембли, но она не является доказанным фактом. Есть и прямо противоположные. - Девушка закатила глаза на слова Слизеринца. Он рассуждал как типичный алкоголик, который ищет себе оправдание.
- Вообще-то когда ты пришел сюда, я пила сливочное пиво. Я редко бываю одной , но это не значит, что я не позволяю себе выпить иногда вина. Ты явно не из тех, кто умеет соблюдать баланс в жизни - надменно проговорила Жаклин своему собеседнику. - И ты можешь сколько угодно говорить о том что не помнишь, меня, Трембли, однако это не меняет того факта, что я очень хорошо помню тебя и что ты сделал… - Жаклин говорила все тише с явной угрозой в голосе. Она готова была в любой момент схватить палочку, чтобы атаковать парня, потому что помнила; что он из себя представлял в Хогвартсе. Он может быть опасен. Напряжение между ними было почти осязаемым, как натянутая струна, готовая лопнуть. В таверне продолжали звенеть кружки и смех.
- И нет, Трембли, я не твоя маленькая фанатка. Слизеринцы не в моем вкусе. - она сморщила лоб, её брови изогнулись в презрительной дуге, а взгляд остался прикованным к парню
Отредактировано Jacqueline De Lapin (2025-07-20 07:56:37)
Я смотрю на неё с лёгкой, ленивой улыбкой. Ну конечно… Классика. Стоило зацепить тему алкоголя - и понеслись стандартные байки о балансе в жизни.
Баланс… Чуть не фыркаю вслух.
- Баланс — это что? Это когда ты слишком труслива, чтобы нырнуть с головой? Когда держишь себя в узде, чтобы никто не подумал лишнего? - Фу. Так делают слабаки. - Великие маги никогда не играли в этот твой баланс. Они брали, что хотели, и сжигали всё к Салазаровой матери, если кто-то мешал.
Я беру свой стакан, снова наполняю его янтарным чудом. Капли огневиски лениво стекают по бокалу - почти как мои мысли по её репликам.
Сижу, повёрнутый полубоком к стойке, и ловлю взглядом светлые локоны Розмерты. Вот где настоящий уют. Сидеть за стойкой, слушать, как она воркует с клиентами, а не весь этот вечный вой про я помню, что ты сделал. Я не забуду! Фу. Скука.
Слизеринцы не в её вкусе… Ну конечно. Любит, наверное, грязнокровок с подворотни, которые дарят ей дохлых мышей на свиданиях. Бэ-бэ-бэ. Что за бред.
Я с душевным страданием отвожу взгляд от Розмерты обратно к своей собеседнице. Смотрю на неё так, как смотрят на назойливую муху, что мешает допить кофе.
- Так что же я всё-таки сделал, дорогая? Насрал тебе под дверь? - голос ленивый, тянущийся, как растаявший мёд.
Опустошаю стакан. На этот раз он идёт ощутимо тяжелее предыдущих. Так быстро пить - идеально дома, когда всё классно. А тут… Эта сумасшедшая реально напрягает.
Я снова наливаю себе и краем глаза косясь на Розмерту. Вот бы она только не подумала, что это моя подружка… Стыдно будет так, что даже Огден не спасёт.
[icon]https://forumavatars.ru/img/avatars/001b/b8/74/301-1742766193.gif[/icon][sign][/sign][info]<div class="lzn"><a href=https://foreveryoung.rolbb.me/viewtopic.php?id=1484#p216448>Мейсон Трэмбли, 20</a></div><div class="whos">Колумнист в издании "Вечерний Пророк"</div><div class="lznf">Ты знаешь, ты одна моя тёлка</div>[/info]
После увиденного и услышанного Жаклин молча встала и вышла гордо из заведения. Её шаг был уверенным, ровным, без малейшей суеты — в каждом движении читалась врождённая грация. Стройная, с прямой осанкой, она выделялась на фоне окружающих, не прикладывая к этому никаких усилий. Девушка не понимала зачем Трембли сам сел к ней за стол, а затем устроил этот перфоманс. Она была в шоке как с таким как он вообще связываются какие-либо девушки. Только если ради денег. Пусть остается со своим дерьмом. Жаклин была даже рада, что ее враг настолько жалок и ничтожен - тонет в алкоголе и падших женщинах. Она в свои 17 чувствовала себя намного умнее и дальновиднее, чем этот 20-летний лоб. Да это даже парнем тяжело назвать Она мысленно радовалась, что у нее никогда не было такого типажа парней. Ей всегда встречались галантные джентельмены, которые умели красиво ухаживать и добиваться. Настроение девушки заметно улучшилась и она пошла гулять по Хогсмиду. Сколько раз бы она здесь не оказывалась, это место никогда не надоедало ей. Мягкий шум голосов, аромат сливочного пива, лёгкий ветерок — всё в этом волшебном уголке напоминало о настоящей жизни. Жаклин поправила свои длинные светлые волосы и широко улыбнулась. Она была рада, что является частью Гриффиндора. Девушка еще долго гуляла по улицам, прежде чем встретиться со своими друзьями.
Отредактировано Jacqueline De Lapin (2025-07-20 08:46:48)
Она поднимается и… просто уходит. Даже не заплатив. Красиво ушла, конечно - прямая спина, гордая походка, локоны чуть треплет ветер. Ну да… классика. Молча свалила, как маленькая обиженная принцесса.
Я пренебрежительно фыркаю и облегчённо выдыхаю.
- Ну наконец-то… - бормочу себе под нос, позволяя губам растянуться в ленивой ухмылке.
Беру свой стакан, в другую руку хватаю бутылку и перемещаюсь за стойку. Вот тут мне и место. Задница прилипает к стулу, локти на барной стойке. Ощущение, что я наконец-то сбросил с плеч какой-то унылый рюкзак с надписью я помню, что ты сделал.
- Часто у тебя такие посетители? - лениво спрашиваю Розмерту, кивая в сторону двери, за которой только что скрылась эта невоспитанная любительница манер. - Сидят, пьют твоё сливочное пиво и даже не удосуживаются расплатиться? Занятно.
Подбородком упираюсь в костяшки пальцев, взгляд скользит по хозяйке. Эти светлые локоны… Они колышутся, когда она наклоняется за очередной кружкой, и в свете свечей кажутся почти золотыми. Эти зелёные глаза - яркие, как свежесорванные листья винограда, с тем хитрым прищуром, от которого у школьников ноги подкашиваются. И бюст… Мда. Об этом можно было бы слагать оды, но я - парень простой, ограничусь тем, что он просто великолепен.
Я не влюблён. Нет. Просто есть вещи в этой жизни, к которым нужно относиться с уважением. Светлые локоны. Зелёные глаза. И бюст мадам Розмерты.
Рука привычно тянется к бутылке. Медленно наливаю, наблюдая, как янтарная жидкость играет бликами в тусклом свете. Бокал пахнет дымом, деревом и странным ощущением, что я мог бы сидеть здесь вечно.
- Знаешь, - лениво бросаю Розмерте, - может, я не так уж и плох для бармена. Представляешь? Я, фартук, и десять галеонов чаевых от каждого, кто хочет услышать, как его жена спит с соседом.
Салазар, этот её взгляд. Как будто видит меня насквозь.
Отпиваю из стакана, позволяя теплу растечься по телу.
А внутри уже нет злости, раздражения, только мягкая усталость и желание сидеть здесь часами, глядя, как хозяйка управляется за стойкой. Пусть весь мир подождёт. Здесь хорошо. Здесь безопасно.
И пусть этот вечер закончится хоть вторжением кентавров - мне плевать. Пока у меня есть стакан и Розмерта, мелькающая в отражении зеркала за стойкой, я никуда не спешу.
[icon]https://forumavatars.ru/img/avatars/001b/b8/74/301-1742766193.gif[/icon][sign][/sign][info]<div class="lzn"><a href=https://foreveryoung.rolbb.me/viewtopic.php?id=1484#p216448>Мейсон Трэмбли, 20</a></div><div class="whos">Колумнист в издании "Вечерний Пророк"</div><div class="lznf">Ты знаешь, ты одна моя тёлка</div>[/info]
Вы здесь » Marauders: forever young » ЗАВЕРШЕННЫЕ ЭПИЗОДЫ » 12.07.1979 Случайная встреча в Хогсмиде [л]
