— О, — тихо выдохнула Петуния, услышав его вопрос. Он был слишком личным, слишком близким. Он касался той самой территории, куда она ранее никого из мужчин не пускала. Руки на коленях сжались сильнее, суставы побелели.
В голове метались обрывки мыслей. "Она ему уже говорила про пироги. Это безопасно. Но он уже это слышал и явно хочет узнать что-то еще." Но что-то внутри ёкало — то самое, что заставляло перечитывать роман на сорок седьмой странице. Он же спросил о слабости. О чём-то настоящем. Мужчина смотрел на дорогу, но всё его внимание, как тёплое, тяжёлое одеяло, лежало на ней. Он ждал. Он действительно хотел знать?!
Музыка из радио лилась тихим, ненавязчивым фоном, но в салоне от неё становилось ещё тише, ещё интимнее.
— Маленькая слабость… — медленно повторила она, глядя на проплывающие за окном фасады. — Это громко сказано. Скорее… глупость.
Петуния замолчала, собираясь с духом, чувствуя, как жар поднимается к щекам. Говорить об этом вслух было страшнее, словно признаться в чём-то по-настоящему предосудительном.
— Видите ли, — начала девушка, и голос её звучал чуть виновато, будто она сознавалась в преступлении, — я иногда… покупаю журналы. Не женские, где гороскопы и сплетни, а… — щеки залились румянцем, — про интерьеры. Дома и сады. И смотрю… нет, изучаю фотографии. Комнаты. Гостиные со светлыми стенами и высокими окнами. Кухни с медными кастрюлями и полками с идеальными рядами банок.
Петуния рискнула взглянуть на него краем глаза.
— И я представляю, — голос Петунии стал ещё тише, почти шёпотом, — как бы я всё там расставила. Где бы поставила вазу. Какую бы скатерть постелила на стол. Как бы падал свет из окна на паркет… Это же смешно, правда? — Блондинка вновь нервно поправила несуществующую складку на платье. — Тратить время на пустые фантазии о том, чего у тебя нет и, наверное, никогда не будет. Совершенно непрактично.
Она снова замолчала, сгорая от стыда. Зачем она это сказала? Теперь он точно подумает, что она пустая мечтательница, а не серьёзная девушка. Что она хочет не того, что может заработать упорным трудом, а каких-то нелепых картинок из журнала. Ох, лучше бы она сказала, что книжки читает. Без конкретики. Петуния же не только романы в своей жизни читала, если что смогла бы поддержать беседу. Но мысли в эту сторону, почему-то не привели её.
— Но это… успокаивает, — вдруг вырвалось у неё вопреки всему, словно желая оправдывала свои глупости перед этим солидным, серьезным мужчиной. — Когда всё на своих местах. Нарисованных. В голове. Порядок, который ты создаёшь сама. Из ничего.
Она отвернулась к окну, пытаясь унять смущение. Это было слишком откровенно. Это было равноценно тому, чтобы показать ему ту самую книгу. Она выдала ему кусочек своей тайной, нищей, голодной души, которая мечтала не о богатстве, а о совершенной, прекрасной норме. О доме, который был бы не просто убежищем, а произведением искусства — её искусства. И теперь она ждала. Ждала его снисходительной улыбки, его прагматичного замечания о том, что лучше инвестировать в облигации, чем в журналы. Ждала, что очарование этого утра лопнет, как мыльный пузырь.
— А какие у вас интересы, мистер Дурсли, помимо коллекционирования галстуков? — Поспешно спросила она, пытаясь перевести разговор, чтобы следующий вопрос уже касался не её, а него.
[icon]https://upforme.ru/uploads/001b/b8/74/378/478808.png[/icon][info]<div class="lzn"><a href="https://foreveryoung.rolbb.me/viewtopic.php?id=2020#p295801">Петуния Эванс, 18</a></div><div class="whos">Секретарь-машинистка в лондонском офисе компании «Граннингс»</div>[/info]
- Подпись автора
