- Ночь, улица, фонарь, аптека, - произнес высокий мужчина, наливая себе в стакан виски со льдом.
- Бессмысленный и тусклый свет.
Живи еще хоть четверть века -
Все будет так. Исхода нет.

Стихотворение Антонин читал равнодушным, пропитанным печалью от своего одиночества и скуки голосом. Александр Блок писал хорошо. Его творчество было одним из единственных вещей, что наряду со своим именем и палочкой Долохов сохранил в себе в память о своей родине. Казалось бы, вот она возможность на новую жизнь: бери и пользуйся. Британия, тебя тут никто не знает. Но реальность оказалась немного иного мнения и несмотря на то, что страна была другой, о похождениях Антонина Долохова заинтересованные лица в виде сил правопорядка пусть не прекрасно знали, но к приезжему магу относились с опаской и даже если пока не пытаются давить и не спешат, благодаря "друзьям" в министерстве экстрадировать обратно, под своим ненавязчивым контролем держат. И ни резные столы, ни мягкие кожаные диваны, которым мог бы позавидовать маггловский премьер-министр Британии, ни всё остальное, на что ушли все  "добровольные пожертвования" врагов Гриндевальда и друзей Волдеморта не могли развеять скуку Антонина.
- Волдеморт пока не сильно торопится переходить к активным действиям, в которых я мог бы принять участие. Что думаешь, - обратился маг к своей тисовой палочке с соколиным пером, являющую собой шедевр Грегоровича, - как скоро мы вновь начнем работать? Даже хотя бы пресловутой политикой заниматься. Тоска смертная...

Подпись автора

Правда — это то, что ты считаешь правдой, даже если другие не согласны.