Записка лежала на столе уже несколько часов. Юджин вертел её между пальцами, чувствуя подушечками шероховатость дешёвой бумаги. Это был не министерский пергамент с водяными знаками, а уличная, с запахом табака, пота и дешёвых чернил. «Косой переулок. Задний двор лавки "Котлы Потаж". Половина восьмого вечера». Буквы неровные, будто писали в спешке, опираясь о стену. Росс так и не понял, "Флетчер" это имя или скорее псевдоним. Вероятно, нечистое, но сейчас ему очень нужное имя.
Клара, сестра Юджина, всегда оставалась для него вырванной страницей. Той, что ищешь в книге, но там только пустой лист. Мать произносила её имя мягко, почти как заклинание. Так ему помнилось. Девочка с такими же яркими волосами, которая называла его «Юж» и засыпала, едва он начинал читать. Потом резкие сборы и неизвестность. Он искал. Так как мог: перерыл все доступные ему архивы, смотрел сводки выявленных магов среди магглов.
Обращение к аврорам стало для него чем-то вроде капитуляции. Он привык действовать скрытно и в одиночку, через архивы и аккуратные запросы, а не через людей, привыкших орудовать палочкой. Разговор с произошел почти случайно, один из авроров забежал за папкой с отчетом и остался на кофе в архиве. Пара осторожных фраз. Фрэнк слушал молча, потом сказал:
— Есть один тип. Флетчер. Если кто и может достать то, чего не существует, — это он. Но учти, за добро он не работает.
С тех пор было только ожидание. Передача запроса через третьи руки, обрывки слухов, и наконец записка. Без подписи, только время и место. Всё как в дешёвом романе, только цена настоящая.
Юджин закатал рукава. Привычка, за которой скрывалось больше, чем просто педантичность. Провёл ладонью по столу, стирая невидимую пыль, будто наводил порядок в голове.
Что ты попросишь, Флетчер? — мысленно произнёс он. Деньги — честно. Услуги — хуже. Доступ к архиву — немыслимо. Но если Флетчер и правда может найти Клару...
Он накинул пиджак. Май еще пах влагой. Министерство за спиной гудело, как огромный улей. Всё кипит, движется, только жизнь твоя остаётся между полками.
Косой переулок встретил мага привычным вечерним хаосом: свет витрин дрожал, пахло воском, старым деревом и гарью от коптящих котлов. Юджин шёл не торопясь, ведь в таких делах спешка равна ... слабости? Миновал лавку Мадам Малкин, аптеку, где в окне мелькнули студенты. Быть незаметным без магии - искусство, в котором, как ему казалось, он неплохо преуспел.
Задний двор лавки встретил металлическим духом и темнотой. Котлы, сложенные штабелями, тускло поблёскивали в свете одинокого фонаря. Где-то в углу шуршала облезлая крыса. Юджин остановился, как указано в записке, но сместился чуть в сторону. Регулярная привычка не стоять в центре, где тебя легче всего заметить. Достав записку, он сверил время. Семь двадцать девять. В воздухе поплыл терпкий запах табака, с кислинкой.
— Мистер Флетчер? — голос прозвучал ровно, без официоза, но с такой ясностью, что в шуме переулка ему не затеряться. — Юджин Росс. Мы договаривались.
Пауза нервно затянулась. Где-то за стеной звякнул колокольчик, упало ведро, кто-то кашлянул. Юджин опёрся ладонью о край котла — холодный металл помогал сосредоточиться. Если его и был сейчас здесь, то он не торопился.
- Подпись автора
…дай мне прочесть истину в твоей душе…
